Чеготаев Дмитрий

Мой рассказ «Мера» подан на конкурс «Цена магии». Мера — энергия, что течёт в венах как время и жизнь. Каждый шаг, каждый вздох тратит её. В мире, где мера определяет всё, нет ничего страшнее, чем родиться практически пустым. Ссылка на рассказ: https://author.today/work/575864/edit/content Буду благодарен за прочтение и комментарии.

Принял решение поучаствовать в конкурсе постулатов о будущем от портала «Футурейтинг». Условия и правила конкурса вот здесь: https://author.today/post/755281 Мой рассказ называется «Индекс забвения» Это взгляд на ближайшее будущее, где технология стирания болезненных воспоминаний становится обязательной. Текст о том, что мы готовы забыть, чтобы быть счастливыми, и о цене, которую за это платим. Ссылочка на рассказ: https://author.today/work/566665 Всем...

Знаки судьбы на блинных узорах Не старайся идеально замешать тесто. И не переворачивай блин раньше времени – дай пригаринку. Пусть этот блин будет не идеален, как ты и я. Пусть взгляд зафиксирует эту тайну на маслянистом круге. А потом можно пожать плечами и познакомить эту неидеальность со своей собственной путём жадного поглощения. Присмотрись. Что это? Лицо? Карта? Переворачиваешь блин, а там знак, который ты ждал всю свою жизнь. Быть может, сама Вселенная говорит с тобой на...

Экзистенциальное пюре #3 Манная каша бытия Обычно люди её ненавидят. Особенно за комочки. Эти плотные, непрошенные сгустки, которые нарушают идеальную гладкость. Нарушают идиллию с молочным привкусом. Что с ними делать? Давить ложкой? Выковыривать? Ну нет. Выковыривать глазки у картошки – весело, маниакально. Комочки из манной каши – хирургическое действо. Предъявить повару? Только ему ничего не надо выковыривать… Ведь повар – гастрономический демиург. Создатель. Предъявишь...

Дуккха в холодильнике: нирвана утраченная в сметане и пропавшие сырники Я закрываю холодильник, приобняв напоследок, неловко сбросив с него несколько магнитов. Он молчит. Не осуждает. Молчит о том, что сырники спрятаны за гороховым супом. Молчит, приглушая подсветку, когда я среди ночи ковыряюсь в его чреве в поисках, чем бы заполнить эту пустоту. Молчит, потому что мудрый. Потому что знает, что иногда мне полезно постоять напротив него в темноте и поурчать животом, чтобы...

Кофеварка знает о жизни больше, чем я Она молчит. Не требует признания. Не ждёт похвалы. Не рефлексирует над смыслом бытия. Она просто делает своё дело. Методично. Без колебаний. Она даёт уютный смысл — тот, что греет чашку и щекочет ноздри ароматом. Каждый день — один и тот же ритуал: вода, зёрна, кнопка. И он работает. Было бы странно, если нет, конечно. Было бы странно, если вдруг она отрастила конечности и с утра стояла в позе «так блэт», вместо того чтобы делать своё дело....