Елена Лещинская

Если в кабине самурайский клинок, как валидол под языком...
8 694
36 347
984
5 882

Заходилa

Тема постов
Тэги
Посты · 350
Нажмите Enter для поиска.

«Я, как сторонник строгих норм, не одобряю... это вот»

Заметки на полях
Максим Жуков – один из немногих современных поэтов, публикующихся в сети, чьи книги у меня есть в бумаге. Это стихотворение, по-хорошему, стоило бы опубликовать вчера, но если уж не сподобилась – почему бы и не сегодня. *** Когда с откляченной губой, черней, чем уголь и сурьма, С москвичкой стройной, молодой заходит негр в синема, И покупает ей попкорн, и нежно за руку берёт, Я, как сторонник строгих норм, не одобряю… это вот. И грусть, похожая на боль, моих касается основ, И словно...
Читать дальше →
+9 199 8

«Разве я жил без тебя, но не сдохнуть же, не прощаясь...»

Заметки на полях
На краю земли Площадь, проспект, а может быть, авеню. Вечная суета и поток туристов. Если захочешь, купишь пальто коню Или продашь своё горе монет за триста. Город, где камеры зорки, а небеса слепы, — Так себе место для откровений, правда? Два человека стоят посреди толпы, Словно вокруг — простор и степные травы. Латы и пиджаки мимо них спешат. Рядом торгуют планшетами и плащами. — Где, блин, тебя носило, моя душа? — Разве я жил без тебя, но не сдохнуть же, не прощаясь. — Не отпускай меня...
Читать дальше →
+14 139 2

«Любовь измеряется мерой прощения, привязанность — болью прощания...» Владимир Леви

Заметки на полях
Книги Владимира Леви я читала в студенческие годы: «Искусство быть собой», «Искусство быть другим» и не только. Мне нравились и его стихи. Сегодня всплыли в памяти те четыре строки, которые давным-давно знаю наизусть. И я подумала: почему бы не найти весь этот текст, а заодно выяснить, как там Владимир Львович, он ведь должен быть уже в очень зрелом возрасте... 84 года, жив, дай бог ему здоровья. А стихотворение — вот оно. *** Любовь измеряется мерой прощения, привязанность — болью прощания,...
Читать дальше →
+21 997 15

Это же панк-рок! Иллюстрация соответствующая

Заметки на полях
Достославный иркутянин Алексей Худилов, не менее известный как Лось, написал песню на моё печальное стихотворение. *** Мамонтёнок больше не ищет маму. Мамонтёнок ищет покой и волю. Он просил о забвенье — сказали, рано. Он хотел искупленья — сказали, больно. Океан бирюзовый, лиловый, синий. Ни акул, ни дельфинов, ни белой стаи. Мамонтёнок дрейфует в закат на льдине, И она потихонечку тает, тает. 2015 Точнее, написал-то он её в октябре, а вот эмпэтришку с аранжировкой прислал сегодня....
Читать дальше →
+9 169 10

Вспоминаю людей и котов, которых люблю...

Заметки на полях
Вспоминаю людей и котов, которых люблю, — тех, кто в сердце — безусловно, по умолчанию... Знаешь, меня хватает на боль твою — можешь сколько угодно кривиться и пожимать плечами. Мы привыкли молчать, если тонем или горим, — внешне — чисто арийцы, синего льда спокойней. Поговори со мной — ну хотя бы о том, чей Рим, кто герой, кто злодей в нынешней жуткой бойне. Разрешаю искрить, фонтанировать, истерить: хочешь — ругайся, хочешь — на шее висни. Об одном прошу: прекращай хандрить, глядя в стену...
Читать дальше →
+23 131 6

«Из недостатков – я теперь один. Из преимуществ – я теперь свободен...» Ольга Гуляева

Заметки на полях
Поэт Ольга Гуляева живёт в Красноярске. Автор нескольких книг, лауреат авторитетных международных литконкурсов, культурный деятель. В сосетях я обожаю её «дыбры» и прозаические зарисовки – точность формулировок, наблюдательность, чувство юмора... А главное для меня, конечно, стихи. Сегодня – пять поэтических текстов Ольги Гуляевой. Да, чтобы не распугать с порога тех, кто далёк от творчества Джорджа Мартина: с «Игрой престолов» связано только первое стихотворение в этой подборке,...
Читать дальше →
+10 289 0

Шеф, доеду до океана?

Заметки на полях
— Шеф, доеду до океана? — Да, маршрутка следует прямо. По Маркса до Красного Марса. Что-то я за день умаялся. Взлетаем — нам не впервой. ...Ветер из форточек пахнет травой, Ярко-зелёной, майской. — Мне бы не доезжая до Марса... Простите, звонят пацаны... Остановите у весны? 3.05.2023 P.S. В маршрутках часто слышу: «Остановите у „Весны“!» — или: «Доеду до „Океана“?» И звучит это без кавычек и прописных букв.
Читать дальше →
+17 152 8

Минус один друг

Заметки на полях
Минус один друг — минус один город. Улочки в тополях, в центре — сплошной ампир. Старых библиотек пыльные коридоры. Лестница вниз, к воде. Дальше — пунктир, пунктир. Минус один друг — минус одна сказка. Минус один сон, минус один мир — Кто тебя позовёт так, как ты в нём назван? Там — навсегда луч. Здесь — навсегда пунктир. Минус одна боль. Минус одна радость. Если горят мосты, это уже кранты. Ты говоришь: «Ну, как-нибудь я справлюсь». Минус одна жизнь. Минус один ты. 29.04.2023
Читать дальше →
+17 149 3

Линия разлуки. Три апрельских стихотворения Бориса Попова

Заметки на полях
Как я и обещала несколько дней назад, продолжаю рассказывать о поэте Борисе Емельяновиче Попове (Магнитогорск, 5.10.1946—20.01.1996). Сегодня — три его «апрельских» стихотворения, каждое из которых нравится мне по-своему. Первая книга Бориса Попова вышла, когда ему было 45, — она подписана в печать весной 1992-го. Борис Емельянович публиковался в солидных литературных журналах и местных газетах, но издать книгу автору — не члену Союза писателей СССР было не так просто. Рукопись долго...
Читать дальше →
+17 201 4

«И Элвис — жив, и Ктулху — фхтагн...»

Заметки на полях
Это стихотворение написал поэт, автор песен из Воронежа Дмитрий Корогодов (15.08.1976 — 06.04.2018), в Живом Журнале он был Дюк де Бош . Он опубликовал этот текст в декабре 2014-го с постскриптутом: «Авось кому-нибудь в нынешние мрачненькие времена получится этим опусом добавить оптимизма». Я сейчас листала старые посты в своём ЖЖ под тегом «Поэзия» — и... да, добавило. Спасибо, Дим. Апостол Фома-2 Бывает, кажется — никто, Ни дед Пихто, ни конь в пальто, Не утолит твои печали. В такие...
Читать дальше →
+7 140 0

Там, где кончаются рельсы

Заметки на полях
Там, где кончаются рельсы, пустой перрон. Старая будка, в окошке горит свеча. Выигрыш ставки, сделанной на зеро, — Я не ждала, что будешь меня встречать. Там, где кончаются рельсы, цветёт жасмин, Над горизонтом рыжие облака. Хочешь забрать моё сердце — ну что ж, возьми. Если не хочешь — просто согрей в руках. Там, где кончаются рельсы, гудят ветра. Шпили плывут в закатные небеса. Там, где кончаются рельсы, печаль светла. Видишь, за полем — взлётная полоса. 2014
Читать дальше →
+14 141 4

«Толпа решительно настроенных девушек раскачивала пальму...»

Заметки на полях
Ещё байка про пианиста Василия — и, пожалуй, хватит. Написано с натуры... ну, почти. Искусство требует жертв Толпа решительно настроенных девушек раскачивала пальму. Почти на самой вершине сотрясаемого нежными дамскими ручками дерева покачивался намертво вцепившийся в ствол великий пианист Василий. — Может, слезешь? — поинтересовалась предводительница красоток. — Не-а, — замотал головой пленник жестоких обстоятельств. — Уверен? — Ага! — Ну что, девчонки, продолжаем уговаривать. Из...
Читать дальше →
+8 150 4

«Пишите, девушки, не выбирая слов и не оглядываясь на дедушку Фрейда...»

Заметки на полях
Я не про заек, я поэт. Но всякие постебушки для нежно любимых мной людей иногда пишу. Байкам про пианиста Василия в этом апреле 10 лет стукнуло. Не пропадать же добру. Внезапно — проза. Не пугайтесь: короткая. Игры разума Весной, когда теплый ветер очищал небо от туч и звезды светили ярко, известный музыкант Василий любил пошарить по тырнету поисковиком, любопытствуя, и чего это о нем пишут поклонники — а в первую очередь поклонницы. Нет-нет, не подумайте ничего такого эдакого —...
Читать дальше →
+11 150 0

«Написав слово «ветер», окно отвори и замри...» Борис Попов

Заметки на полях
Поэт, журналист Борис Емельянович Попов (5.10.1946—20.01.1996) жил в Магнитогорске. Погиб в 49 лет. С официальным признанием ему не везло ни при жизни, ни посмертно. Именами его товарищей в нашем городе называют улицы и библиотеки, мемориальные доски на дома вешают, вечера их творчества устраивают, а его будто и не было. А в поэзии он есть, и это главное. И читают его далеко за пределами Магнитки. *** Написав слово «ветер», окно отвори и замри — вот он, ветер: живой, настоящий и точный...
Читать дальше →
+13 270 2

«Вспоминай, как дышать не вспоминая, как надо дышать...»

Заметки на полях
Вспоминай, как дышать не вспоминая, как надо дышать. Ни за кого не держаться. Никого не держать. Ни за кого. Никого. Одна. Оттолкнись от дна и лети, лети. Или ти ши на. Ды ши, на, если ты до сих пор не смогла надышаться. Не было шанса, да и сейчас без шансов: как выдыхать, затаив дыхание? А не таи. Они все твои. 18.04.2023
Читать дальше →
+12 155 0

«...Вам наврали, что сумасшедшие тоже плачут»

Заметки на полях
По тринадцатым числам, случалось, она возвращалась. Где-то в подвздошье горело и не вмещалось. Всей собой приосанивалась, чтобы не бить на жалость. Рифмовала чего-то, понимая: да ну, бездарность. У неё был плащ просторней на три размера, это сохраняло в ней зыбкую веру в то, что она кипарис. Свет мой зеркальце, ну-ка заткнись, холера. До чего всё серо, Господи, как же серо. Это надо пройти, как просёлочную дорогу из морской стихии вынутому осьминогу. Восемь ног, девять жизней, и всё под...
Читать дальше →
+6 117 6

Рассказ Юлии Гладкой «Первый дубль» как история возвращение к себе настоящему

Отзывы и критика
Рассказ Юлии Гладкой «Первый дубль» ( https://author.today/work/24761 ) — жёсткая и правдивая история о парадоксах человеческой психики. Его герой Семен Чудин становится разрушителем собственной жизни, и не только собственной, сам того не желая. Что можно изменить, когда ничего изменить нельзя? Три линии образуют систему координат этого рассказа. Обозначу их, постараясь не спойлерить. Ось Х. Wonderland Мир Страны чудес и Зазеркалья Кэрролла — созданная игрой ума математика...
Читать дальше →
+16 214 8

«Я всё медлила хоронить своих мертвецов...»

Заметки на полях
Я всё медлила хоронить своих мертвецов, А они оставались нетленны, они со мной говорили. И когда я совсем уставала держать лицо, То они это видели и, не предупреждая, били. До чего же осточертел этот адский цирк. Наплевать на форму – рифмую глагол с глаголом. ...И когда мне в глаза глядели мои мертвецы, Я захлёбывалась любовью, идущей горлом. Пузырились алым несказанные слова. Близнецы по крови, а будто совсем чужие... До меня доходит: я ведь для них мертва. А они-то живы. И хорошо, что...
Читать дальше →
+25 167 6
Наверх Вниз