Lian Moreno

Я лежала на полу, когда солнце ткнулось в мои веки. Тупая мигрень пульсировала в висках, а подступившая к горлу тошнота напоминала о вчерашнем. «Что со мной было ночью? Приснилось?..» Будильник на телефоне назойливо дребезжал на краю кровати — я проспала. Моя работа была на дому, но требовала подготовки к выступлению. Надеть парик, подвести глаза, натянуть платье — тот же ритуал, что у офисных клерков, надевающих улыбку для мудака-босса. Только мой костюм был сложнее. Я ощупала...

Противная ветка продолжала свой мерный стук по стеклу, будто отбивала такт моему безумию. Я ежилась под одеялом, пытаясь заглушить вихрь в голове, но воспоминания о сомнительной операции, о вспышках света, что жгли сетчатку даже сквозь сомкнутые веки, заставляли колени подрагивать в такт скребущейся ветке. Я проснулась. Это был сон. Но что, если сейчас, стоит мне открыть глаза... Нет, моим глазам мешала плотная повязка. За окном бушевала баллада грозы, и внезапная молния выжгла мои зрачки...