Пустошь. Слово третье
Приходит сон, в пространстве сопрягая В земных углах раскиданных изгоев. В зрачках его крылатая, нагая, Кружишься ты под крики козодоев, Устав поить миры своею кровью. Приходит сон, пространства сопрягая. А я в снотень спускаюсь и шагаю Через три моря в грохоте прибоев К ялантам травным, к твоему становью, Неся в себе беспутство и усталость. Приходит сон, пространства сопрягая. Лазурных лун литания благая Врачует лаской духа обветшалость, А н а сердце ложится ночи жалость...
Читать дальше →
213
15