Александр Залищук

я за любой хипиш

9 377

641 552

3 214

58 356

Заходил

Тема постов

Тэги

#фэнтези

Посты · 1 623

Пью лимонад

Заметки на полях

Пью лимонад... Как это просто - с собою без лести. Пить лимонад. И смотреть в небо синее. Думать о пройденном. Выставить крестики. Жить - это больно. Но ... очень красиво. Пусть глубину всех поступков не вправе ни рассчитать, ни оценку им выставить. Может и можно там что-то исправить. Пью лимонад. Сверху небо искристое. Глупый январь со мной в игры играется. То заморозит, то слякотью брызгает. Все, что я сделал, ничем не стирается. И не исправить - умом и харизмою. Глупые строчки......

Читать дальше →

+29 372 4

Я завтра зайду...

Заметки на полях

Я завтра зайду... Я завтра зайду. В эту комнату полупустую. А здесь от меня - не осталось почти ничего... В открытую форточку ветер листвою вистует. В преддверии белых и бледных от горя снегов. Не скрипнет несмазанно дверь , под ногой половица. Не дернется тень от не крашенного косяка. И лучик от солнца не вздрогнет - блестящий убийца. Меня не найдет он. Со мною - одна лишь тоска. Упавшее зеркало в битых без счета осколках. Не дал разлететься накрывший вчера его плед... Я был здесь...

Читать дальше →

+35 283 13

Рожденное под звук гитары...

Заметки на полях

Рожденное под звук гитары. Все - набекрень. И жизнь, как псу под хвост. Но мне звенит - испанская гитара. Уже не молодой. Еще не старый. И солнце... рвется бешено в зенит. И подо мной еще не рухнул мост. Еще горят... горят мои огни. Аккорды рвут на маленькие флаги израненной души сырую ткань. И пусть мой день застыл, как истукан, и пусть опять я в слове согрешил, в том слове, что возникло на бумаге... Гитара шепчет в душу мне: пиши! И я... пишу. сквозь гроздья...

Читать дальше →

+37 193 14

Напрасно в джазе...

Заметки на полях

Напрасно в джазе... Напрасно в джазе я ищу спасенья. Спасенья нет. В душе сплошной раздрай. Причем - тягучий... пепельно-осенний. А джаз играет. Хочется - играй... А джаз мне рвет тоскою перепонки. И в сердце что-то сверлит, вороша. Мне грустен мир. Он стал прозрачно-тонкий. Такой же, как, наверное, душа... И дело, даже, в общем-то, не в джазе. Звучит он мне - с душою, в унисон. В душе я, безобразен. Кто-то сглазил? А, может, просто снится - страшный сон...

Читать дальше →

+28 858 16

Муравей и тамплиер

Заметки на полях

Муравей и тамплиер. Шел по лесу тамплиер. Заблудился, видно. Ни тропинки . Ни других братьев-тамплиеров. Он замерз и он устал. И ему обидно - где вообще он? Как попал? И - какого хера? В это время (осень, ночь) муравей до дому торопился - забухал. Топал в общежитие. Смотрит: бродит тамплиер. С виду - незнакомый. И подумал муравей:" Во даёт! Етить его..." Покрутил он головой и поплелся дальше - общежитье до весны закрывалось наглухо. Он успел домой, успел. Предпоследним даже. Коменданту...

Читать дальше →

+25 204 6

Я не...

Заметки на полях

Я не... Я не Черчилль вам, не Мефистофель. Не Геракл и не Одиссей. Не аристократ - не вышел в профиль. И не благородно я лысею. Мне до Казановы как до , скажем, раком топать - до Чебаркуля. Я не ангел. И не близко даже. Я не нота ми. Не нота ля. Не философ и не прокаженный. Не смертельно болен в цвете лет. Я самим собой завороженный в рифмах потерявшийся. Поэт...

Читать дальше →

+33 146 11

Потеря пейзажной лирики...

Заметки на полях

Потеря пейзажной лирики... Жили-были Коля с Димой. Коля с Димой - два поэта. Коля все писал про зиму. Дима все писал про лето. Подружились повстречались, (так-то - жили нелюдимо...) Вроде даже повенчались два поэта - Коля с Димой. И, как две подружки в школе, взявшись за' руки, вестимо... Дима стал писать про Колю. Коля стал писать про Диму. А пейзажи позабыли. Что теперь для них пейзажи - если, это... полюбили, повенчались если, даже. Я скажу - не дело это чувство эпатажное - потеряла двух...

Читать дальше →

+36 189 22

О сути

Заметки на полях

О СУТИ Через бульварное, эпистолярное я прорываюсь к изломанной рифме. Той, где услышу звучанье гитарное. В коей увижу я пальмы и рифы... В мир, где нет бедности, нет отчаянья. Там, где все правильно. Там, где не выдадут. Но не пускают меня... Словно Каина. То ли грехи... То ли кто - то завидует?

Читать дальше →

+32 166 14

Если бить по сердцу...

Заметки на полях

Если бить по сердцу. Мы выпили до дна свои тревоги. Бутыль - о землю. Треснула любовь... Ты мне "Прощай!" сказала на пороге. Я ж - "До свиданья!" повторяю вновь. Следы дождем размыло. И забылось - куда ушла... и как тебя зовут... А сердце... сердце, видимо, разбилось. Ведь бьется. Если по нему так бьют.

Читать дальше →

+39 179 9

И прокушенной губой...

Заметки на полях

И прокушенной губой... И прокушенной губой (кровь стекает тонкой струйкой) все равно, я - здесь. С тобой. Мыслью, духом, горькой чуйкой. Занавешенным окном... От кого я - занавешен? Я с тобою все равно. Я - обманутый и грешный. Всей душой даю обет Позабыть тот холод дикий. Только... тянется к тебе рвань души - в последнем крике...

Читать дальше →

+26 177 4

Кое-что из Титаника

Заметки на полях

Кое что из "Титаника" И снова уплывает в глубину Джек Доусон. А Роуз провожает улегшись на двери, как королева его в воде унылое скольженье. Какая , черт возьми, несправедливость - ужели места на двери той мало чтобы - вдвоем встречать рассвет полярный. Так вот скажу я: бабы - эгоистки! Джек Доусон, из глубины, согласен! А по глазам его так четко видно - что он замерз. И он - на двЕри хочет... За Джека Доусона мне, друзья, обидно. Хотя Ди Каприо мне, как актер, не очень.

Читать дальше →

+24 206 28

И плывут, плывут облака...

Заметки на полях

И плывут, плывут облака... И плывут, плывут облака... И уносят с собою вдаль мои мысли все. На века. И тоску мою. И печаль. На душе, как на чистом листе, не проступят чувств письмена. И, потерянная в пустоте, не восстанет душа ото сна. Облака не воротятся - вспять. Мне - не выплыть . Из тишины. И, не зная, что мне искать, я иду сквозь чужие сны...

Читать дальше →

+21 169 13

Записывающий за спиной

Заметки на полях

Записывающий за спиной. Я у поэта за спиной записывал. Поэта перлы. Он говорил, плюясь слюной, про:"...Украина щэ нэ вмэрла..." Он говорил, а я - писал. Я исписал бумаги много. Карета рвалась в Небеса скрипяще-снежною дорогой. Вот и на месте. Он вздохнул: - Стрела, стрела... Поправил шляпу. Споткнувшись, черта помянул. Его сестру, золовку, папу... А я строчил - до запятой, вместить пытаясь эти вехи. Он был - Поэт. Он был - святой! Ну. а потом... Дантес приехал.

Читать дальше →

+27 195 11

Разбежаться б...

Заметки на полях

Разбежаться б... Разбежаться бы и - со скалы... В тот полет, что прошепчут - последний. Это миф ...это сказки и бредни, что взлетел кто-то... Домыслы злы: мол, не справился он, не сумел. Не мужик. Эти фразы жестоки... Я же просто без крыльев хотел снова взмыть в восходящем потоке... как когда-то... сквозь боль и мечты. И - до звезд через марево ночи. Генетической памяти штык пробивает насквозь позвоночник. Знаки судеб черны и страшны. Как тату на зрачке моем черном. За спиною играют...

Читать дальше →

+36 170 8

Понты с любовью

Личное

Понты с любовью. Мучаюсь чувством. И ты... тоже измучилась. Знаю! Наши шальные понты, горько вздохнув, вспоминаю. Как-то оно... не срослось. Жалко? Да больше, чем жалко! Как тебе жить было - врозь? Мне вот - ни шатко, ни валко... Скулы, мы сжали, лица. Каждый не хочет сдаваться. Будем, видать, до конца в этой любви... понтоваться.

Читать дальше →

+43 239 39

Заклейменный именем

Заметки на полях

Заклейменный именем. А мы должны были - вчера. Но перебились на сегодня. Любовь...опасная игра. Душе-щипательная сводня. Она подбросит нас в костер. И мы сгорим. Ей на потеху. Прошу! Пустите - на повтор... А им, крылатым, все не к спеху. ...а ты ждала, сочась теплом, в неистовстве своих желаний. Мне...по-любому, повезло - ведь в мире нет других названий. И в мире нет - других имен. Одно. Что вбилось в мозг. И в сердце. Я именем тем заклеймен. Лишь им одним могу согреться. Среди ревущей...

Читать дальше →

+30 197 15

Умирающий поэт

Заметки на полях

УМИРАЮЩИЙ ПОЭТ. Рука его усталая дрожит. Коряво лягут строчки на бумагу. Поэт своим мгновеньем дорожит... Ему до тьмы пройти всего два шага. Усталые глаза болят с утра. Укол вкололи. Сделали примочку. И боль весь день пилит его, остра... Но нужно дописать ему - ТУ СТРОЧКУ. А дьявол шепчет: ляг, угомонись! Забей на все, к чему оно, послушай! Но он скрипит пером, идя сквозь жизнь. Пытаясь дописать - СВОЙ САМЫЙ ЛУЧШИЙ... Зачем, действительно... Ему ведь - все равно. Его...

Читать дальше →

+20 188 16

Волью в себя...

Заметки на полях

Волью в себя... Волью в себя контрольные сто грамм. И напишу. Про горести поэта. Про бедность. Про вопросы и ответы. Про горечь несвятых любовных драм. Под чувств напором плавится строка. Нахлынувшей печалью сдавит горло. Еще сто грамм. Прочувствованно. Гордо. И - пишет. Чуть нетвердая, рука. А вечер - мед. Теплей день ото дня. Уж расцвело все то, что нужно к сроку. А я - сто грамм. Давлю в себе пророка... А может быть задавит он меня. Закончен стих. Так, словно под копирку. Закончена...

Читать дальше →

+30 208 18

Компания...

Заметки на полях

Компания. Если умру я, по срокам, скоро, мне разрешат, чтобы в рай - с котами? Пусть они сдохнут со мною. Хором. Нас там не надо встречать с цветами. Только бы вместе. Не верьте, ангелы - вас не воспримут коты, как куриц! Пусть они будут пониже в ранге. Пусть они вместе. Со мной. Тусуются! Звери мои, после смерти в корчах, в рай попадут? А в кошачий или... в наш, человеческий? Хочется очень, чтобы в раю они рядом были. Нявкали, срали райской какашкой дрались с другими...

Читать дальше →

+24 164 19

Моя хорошая

Заметки на полях

Моя хорошая. Моя хорошая и нежная... любимая, ты тихо спишь далёко. Далеко... Эх, расстояние... Сущность ты голимая. Длиною в сто четырнадцать веков. Я прохожу сквозь годы без сомнения, хотя и знаю - что возврата нет. Но мне назад не нужно. А - терпение. Чтобы дойти, не потерявши след... Моя далекая. Любимая и нежная. Ты знаешь - что дойду. Меня ты ждешь. Дойду, конечно, я! Дойду! Конечно, я... Ведь ты - не приготовишь злую ложь. Одна. Такая. Верная и чуткая. Бывали...

Читать дальше →

+25 175 5

Наверх Вниз