Roman Raydo

Маслянистые рубиновые капли крови — липкие и плотные — медленно ниспадали с сердца, сжатого в холодеющей ладони. Разодранной, израненной ладони, что пробила человеческую грудину насквозь — и застряла. Как меч в плохо подогнанных ножнах. Сломанные рёбра врага осколками вгрызлись в кости, как хищник, удерживающий добычу. Золотистый блик заката клеймил слепые глаза мертвецов: уродливых и прекрасных, принявших неизбежность или застывших в маске последнего мятежа. Последние искры былой силы...

По моим личным ощущениям, редактировать написанное — прямо самое тяжелое , с чем сталкиваешься. Потому что есть истории, что пишут сами себя, а есть пришедший в голову финал, который уже взорвался в голове, и написание похоже на расследование, при котором необходимо раздать персонажам мотивацию, достоверность и убедительность. А писать о том, как деревня встречает рассвет, быт и т.д. — жертва демону деталей, который буквально вгрызается в плоть, требуя недопустимого совершенства. Любопытно...