Матвей Крымов

После того, как наступает любовь, кончается дружба. Вот идешь ты с подружкой, а впереди баба красивая. Говоришь ты подружке: - Смотри, какая жопа красивая. А она отвечает: - Пиздец красивая жопа. И идете вы там семечки есть или сыр какой. Та же ситуация, но идешь ты с любимой женщиной. А впереди… Ну, да. Баба с красивой жопой. Говоришь любимой женщине: - Смотри, какая жопа красивая. А она отвечает: - Ты пиздец ебнулся. Выходит, что ее жопа красивей моей? Да ты меня не любишь. Нет...

Прочитал на Пикабу, что на автор тудей нельзя публиковать больше пяти книг в месяц. Впрочем, возможно цифра другая. И люди там возмущены этим фактом, так как такое малое количество одни убытки несет. Написанию и деньгам. Не понимаю смысла данного ограничения, если, конечно, это не вранье. Какая разница сколько книг пишет автор. Сто в месяц или одну в год. Или вообще рассказ. В 99.99 процентах случаев для авторов автор тудей это не имеет никакой разницы, так как на качестве книг это никак не...

Прочитал Гифьюн «Грезы Тряпичника». Хорошо. Хотя, у него есть и лучше. И сделал сэндвич, как в книге. Сначала так себе. На другой день еще. Был голодный и он мне показался замечательным. Каким и был в книге. Банально и предсказуемо — дело не в еде, а в моменте. Не в книге, книгах. В моменте, в моментах в тебе. Что тебе это интересно. Еще. Этот мир, эти сэндвичи. Размышления. Что «Изысканный мертвец» шелестит страницами. Что есть шелест чужих страниц. Ставших твоими. Своих страниц. Тех, что...

Когда сносит крышу от собственной прозы - это само по себе оргазм. Который их множит. Так как от нее сносит крышу у женщин, которые ее читают. Так что даже даже знакомиться с кем-то не не надо. С тобой знакомятся сами. Некоторые возразят: "Как же так так, пишу замечательно, а бабы не дают?". Ответ прост: "Значит, плохо пишешь". За пять книг в месяц - не даст никто. И очевидно, почему. Впрочем, можно купить какую-то. Опосредованно, через ужины, подарки и так далее. Проституция творчества -...

1. Не пишете книги после ебли. А то многие про это забывают. Ебля дает покой, вялость. Кого трахнет вялый хуй, никого. Так. Ну, и пизда тоже расслабленная. Не хочет уже. Покурите, то да се. А как снова захочется ебаться, пишите. Поебаться то и потом можно. Вру, никакая ебля с прозой не сравнится, если, конечно, она не бояре аниме. Ей ебля не помеха. 2. Будьте культурны. Не пишите вы, на хуй, с матом. Мат отвращает читателей. 3. Используйте стандартные темы. Какие? Самые унылые. Они в...

Так как ни одной книги про попаданцев не читал, то у меня вопрос. Занимаются ли попаданцы сексом? Полагаю, что нет. Антураж из чресел и ланит затмевает запах лаптей. Пусть и можжевеловых. А если попаданцы занимаются сексом, то для чего? Какой при этом подвиг совершается? Как в современности, но на старинный манер? И что во время секса попаданцы говорят? Полагаю, что тексты пестрят фразами: "тютелька в тютельку", "экий вы проказник барин", "почто коромысло отобрал?". Вершиной оргазма является...

Можно ли использовать ИИ при создании обложек? Только его и надо использовать. Потому как текст написан тоже ИИ. И если не самим ИИ, то ИИ в голове автора. Этот ИИ знает, что словосочетания: "лукаво улыбнулась", "встревоженно замолчала", "печенька в рот не лезла", дают объем, шедевральность. Конечно, в рамках автор тудей, а за его пределами разве что думы, что автор слабоумный. Как, "вечереющий закат". Бояр аниме головного мозга - обложка страшнее сплаттерпанка. По своему убожеству.

У меня появилась группа вконтакте. Буду рад. Моя страница:

Когда простуда, в голову лезут самые причудливые мысли. Например. Можно ли вернуться туда, где был счастлив? В детстве из окна моей комнаты была видна далекая церквушка. Потом вид на нее заслонил построенный дом. И тогда… Нет. Тогда не было четкой формулировки. Я понял недавно, что тогда ушел кусочек той жизни. Его не вернуть. Далекая церквушка была. Я знал. И в то же время ее не было. В этом городе я не был очень давно. Я знаю, что в нем чего-то уже нет, что-то есть. Какая разница? Меня нет...

В американском джазе, есть такое выражение «кое-что еще». Что это значит? Бывают плохие музыканты, хорошие, замечательные. А есть те, у которых есть «кое-что еще». То, что не описать словами. То, что круто, но не высказать. «Кое-что еще» можно применить к K.J.Riley. Я читал рассказ «Очень славные дела». Маленький город. Как у Стивена Кинга. Или Маккаммона. Жизнь – какая она есть. Без прикрас. И с прикрасами. И дорога. Которая, всегда уведет. Из города. Да и откуда угодно. Дорога – всегда...

Все мои ботинки пришли в негодность и сегодня я пошел покупать новые в секонд-хэнд. По-моему, последние слова с предыдущем предложении – оргазм жизнью во всей красе. Сняв старые, я смотрел сквозь дырку на подошве в пол. Откровение - подкрадывается всегда внезапно. Через дырки, где не пол, а уходящая жизнь. В бледном свете подвального магазинчика. До закрытия 15 минут. До открытия – ты сам. Через эти дырки. Через лужи, затекающие, пока шел. Поцелуй небес – сквозь носки. А ангел? На...

Я завел канал в телеграм. Там буду я и мои история. И вы. Вместе. И жизнь. Приглашаю всех и всем буду рад. И рады будут вам. https://t.me/krymovstory

Недавно купил в секонд-хенде футболку за 95 рублей. Оказалось, что в ней есть дырочки. Я не заметил, когда покупал. Этих дырочек оказалось 13. Сейчас я могу думать, стоит ли воспринимать это число, как знак. Сквозь них можно увидеть мое тело. Мне самому. Или тому, кто в них внимательно всматривается. Внимательно всматривается тот, кто любит. И тот, кто любит, не оттолкнет за эти дырочки. Они мои. Сквозь них я могу смотреть в бездну, в небеса. Сквозь них дует ветер вечности. Когда я иду. А...

На фарфоре… Белизна… Розовость ветчинных улыбок… Зеленоватость укропных глаз… Салатный искус… Пузырящийся хрустальный капельный… Нет. Не так. На руках крошки изломанных снежинок, фарфоровых трескающихся прожилок. Догорающий закат в умирающих лужах. Малахит ободранной придорожной ограды. Смесь снега и любви. Где-то в кафе так. Где-то здесь и сейчас. Гримасы крови, болотность иных миров. Оскал. Пустота. Чем меньше, обыденней, тем глубже. Разгляди же меня.

Собственно, все пишется на том, на чем пишется. Снег - на твоих ногах, краска - на слезающей коже, осень - на душе. Текст - вообще ни на чем. Этот - вот здесь - ошибочное восприятие его временного пристанища. Он - летит. Летим - и мы. В некотором роде - это единственное, что непроходяще. В этом случае, я бы должен бы добавить в своем стиле. Уверяю, … . Вот о чем мне вспомнилось. Тлеющая сигарета в руке, оставляет несколько больше, чем желтое пятно на пальце. Вы знаете? Да, я пробовал и этот...