Матвей Крымов

Когда простуда, в голову лезут самые причудливые мысли. Например. Можно ли вернуться туда, где был счастлив? В детстве из окна моей комнаты была видна далекая церквушка. Потом вид на нее заслонил построенный дом. И тогда… Нет. Тогда не было четкой формулировки. Я понял недавно, что тогда ушел кусочек той жизни. Его не вернуть. Далекая церквушка была. Я знал. И в то же время ее не было. В этом городе я не был очень давно. Я знаю, что в нем чего-то уже нет, что-то есть. Какая разница? Меня нет...

В американском джазе, есть такое выражение «кое-что еще». Что это значит? Бывают плохие музыканты, хорошие, замечательные. А есть те, у которых есть «кое-что еще». То, что не описать словами. То, что круто, но не высказать. «Кое-что еще» можно применить к K.J.Riley. Я читал рассказ «Очень славные дела». Маленький город. Как у Стивена Кинга. Или Маккаммона. Жизнь – какая она есть. Без прикрас. И с прикрасами. И дорога. Которая, всегда уведет. Из города. Да и откуда угодно. Дорога – всегда...

Все мои ботинки пришли в негодность и сегодня я пошел покупать новые в секонд-хэнд. По-моему, последние слова с предыдущем предложении – оргазм жизнью во всей красе. Сняв старые, я смотрел сквозь дырку на подошве в пол. Откровение - подкрадывается всегда внезапно. Через дырки, где не пол, а уходящая жизнь. В бледном свете подвального магазинчика. До закрытия 15 минут. До открытия – ты сам. Через эти дырки. Через лужи, затекающие, пока шел. Поцелуй небес – сквозь носки. А ангел? На...

Я завел канал в телеграм. Там буду я и мои история. И вы. Вместе. И жизнь. Приглашаю всех и всем буду рад. И рады будут вам. https://t.me/krymovstory

Недавно купил в секонд-хенде футболку за 95 рублей. Оказалось, что в ней есть дырочки. Я не заметил, когда покупал. Этих дырочек оказалось 13. Сейчас я могу думать, стоит ли воспринимать это число, как знак. Сквозь них можно увидеть мое тело. Мне самому. Или тому, кто в них внимательно всматривается. Внимательно всматривается тот, кто любит. И тот, кто любит, не оттолкнет за эти дырочки. Они мои. Сквозь них я могу смотреть в бездну, в небеса. Сквозь них дует ветер вечности. Когда я иду. А...

На фарфоре… Белизна… Розовость ветчинных улыбок… Зеленоватость укропных глаз… Салатный искус… Пузырящийся хрустальный капельный… Нет. Не так. На руках крошки изломанных снежинок, фарфоровых трескающихся прожилок. Догорающий закат в умирающих лужах. Малахит ободранной придорожной ограды. Смесь снега и любви. Где-то в кафе так. Где-то здесь и сейчас. Гримасы крови, болотность иных миров. Оскал. Пустота. Чем меньше, обыденней, тем глубже. Разгляди же меня.

Собственно, все пишется на том, на чем пишется. Снег - на твоих ногах, краска - на слезающей коже, осень - на душе. Текст - вообще ни на чем. Этот - вот здесь - ошибочное восприятие его временного пристанища. Он - летит. Летим - и мы. В некотором роде - это единственное, что непроходяще. В этом случае, я бы должен бы добавить в своем стиле. Уверяю, … . Вот о чем мне вспомнилось. Тлеющая сигарета в руке, оставляет несколько больше, чем желтое пятно на пальце. Вы знаете? Да, я пробовал и этот...