Письмо писателю В. О. на Карибские острова от утомленного рецензента.
Константину Голгофскому, а также Гомеру, коего, впрочем, здесь нет. Я сижу у окна. За окном — ни черта, кроме лужи, где элиты полощут свой грязный, неоновый шёлк. На Карибах, я слышал, климат намного лучше, там Эпштейн, если верить тебе, свой приют нашёл. Впрочем, счастье — лишь фикция, выхлоп пустой нирваны, если в тело злодея прыгает вечный дух. Ты приносишь нам осенью (нынче, пардон, весною) этот горький, натужный, буддийский, как кашель, пух. Это даже не проза. Скорее — унылый лекторий...
Читать дальше →
89
3