Заходил(-a)
Фреймпорт просыпается медленно. К вечеру - засыпает навсегда.
Двадцатилетний Лиам Дрейтон просыпается с похмельем, а засыпает в мёртвом городе. За один день он теряет семью, дом и имя. Ему оставляют только плакат с его лицом и цену за голову.
Но у города длинная память. А у бога в канаве - чувство юмора.
Значит, так. Я – просто бард. Пою в таверне за эль, травлю байки: про личей, про Белоснежку, про пьяных ангелов и один нечаянный культ. Всё выдумано. Всё – с чужих слов.
Да, волосы золотые. Да, встаю до рассвета. Да, в глазах иногда что-то блестит. Это от эля. Нет, крыльев у меня нет. Это божественная харизма и умение высоко прыгать.
И никаких отчётов я никому наверх не пишу. Тем более – уже полвека как.
Все совпадения случайны. Я настаиваю.
– Врёт, – говорит тёмный эльф за третьим столиком. – Но складно.