Он бежал, спотыкаясь о минуты, которые слипались в ком проблем. Город морщился, биороботы в костюмах шептали: «Ты не успеваешь». Лень-террорист держал на прицеле, а душа просила воздуха — не того, что в метро, а того, что пахнет жжёной резиной и тишиной.
Повесть-зеркало для тех, кто забыл, что земля движется под ними, а не наоборот. Где каждое «завтра» — ржавая цепь, а спасение — в чашке чая, нарисованном океане на стекле и смелости идти, даже если путь воображаемый.
