Воздух

Я люблю книги, в которых есть воздух. Это как в свежий прохладный вечер иногда не понимаешь, почему вдруг у тебя счастье в груди наполняется. А это может и не счастье, а просто флюиды от ночной фиалки, или от любви какой мимопроходящей. То есть ты дышишь, живешь, не понимаешь, как это — помнить о том, как дышишь, просто дышишь. Само собою читается, как дышится...