Я шла по метели с пакетом, в котором лежали торт, селёдка и чипсы. Пальцы замерзали, нога болела, а в ушах орал рок. И вдруг я поняла, что сейчас, именно в этом дурацком походе, родится текст, который я не могла написать месяцами. Всё потому, что я перестала врать себе.
Немые ссоры людей вокруг, заснеженные столики общепита, девушка, встретившаяся мне, и даже холод — это честность. Честность в боли, в морозе и в немой картинке под музыку в наушниках.
И мысли, кто такой писатель, как ему быть честным с читателем и почему ложь легко почувствовать...
