В тёплом домике царила суета. Мать готовила угощения, отец ворчал в сарае. Слава же задумчиво опустил голову набок, когда в гостиную вошла она… Накануне помолвки Слава сбегает из дома, следуя за зайцем; лёгкий ветер влечёт их вглубь леса. Лесные обитатели встречают и провожают парочку взглядами. Только одной сороке неспокойно. В глухом лесу сквозь ветви ели просочился солнечный луч. Слава застывает, приоткрыв рот. Перед ним стоял лесной дух, облачённый в женское одеяние. Теперь ему предстояло помочь девушке избавиться от проклятья, обрекая её на вечный покой. Но сможет ли он отпустить эту лилию?
Мы ищем счастье по чужим картам, не подозревая, что главная мечта нашей жизни не имеет имени. Она — тихая аномалия души, магнит, что годами ведёт нас вслепую. К тому единственному месту, где щелчок совпадения с самим собой прозвучит не как триумф, а как тихое узнавание: «А, так вот какой я на самом деле».
Мы пишем автобиографию яркими вспышками свершений, но главный сюжет нашей жизни скрыт в тенях между ними. Не в сказанных словах, а в густой, плодородной тишине невысказанного. Не в выбранных дорогах, а в точных, как чертеж, очертаниях невзятых поворотов. Настоящий портрет души пишется не краской поступков, а лёгкой акварелью всего, что осталось замыслом, намёком, обещанием.
Это приглашение прочесть себя по белым пятнам, где умалчивание говорит громче любого слова.