Книги #тоска

Сквозь боль и мрак, что сердце обжигали,
Отдав свой свет, автор во мрак упал.
Теперь сквозь строки он взывает, заклиная:
"Не повторяйте, свой огонь храните, чтоб не гас!"

Как часто мы оглядываемся назад, качая головой и считая, что сделанного не воротишь, в одну реку не войдешь, а прошлое останется навсегда в прошлом?
Одни спешат навстречу светлому завтра.
Другие - остаются в прекрасном далеко прошлого.
Третьи - живут в страшной реальности настоящего.
Что у нас, всех, общего?
Может быть - даты рождения?

Душевные волнения и тревоги сводят Игоря с ума, что же он предпримет, чтобы пережить сегодняшний вечер?

Спи, моя радость, усни, в доме погасли огни...
Но не спится - они приходят.
Почему, зачем?
У судьбы спроси. Она говорит - слышишь?

«Симпатия — это когда нравится внешность, влюблённость — когда нравится внешность и характер, а любовь — это когда нравятся даже недостатки. Антуан де Сент-Экзюпери», — прочитал эти строки и расстроился.

Сижу я на берегу северного моря, подгребаю пальцами ног почти что белый, мелкий песок, смотрю как набегают и откатывают волны, и думаю о друге. Скучаю.

И что это за новый тип зависимости?

Когда надеешься, что всё будет хорошо, но в глубине понимаешь, что это не так.

депрессивное эссе

депрессивное эссе

История любви Солнца и Розы

Он кричал.

Она может напасть внезапно, а может долго-долго укутывать вас своим горьким шелком. Она приходит, когда ее не ждешь, да и можно ли вообще ждать ее? Иногда она накатывает, словно бурный морской прибой, а иногда лишь слегка увлажняет берега вашей души. Погружаясь в ее глубины, можно найти нечто, что надолго лишит вас сна.
И она не уйдет, пока не возьмет свое, пока не выпьет вас без остатка, оставив только лишенную всяких чувств оболочку. Она - меланхолия.

То, что, вероятно, кроется в глубине души у каждого. То, о чем не принято говорить. То, что общество заставляет нас скрывать, натягивая фальшивые улыбки. Одиночество в толпе - бич нашего времени.

Этот злосчастный ироничный парадокс множественности. Так много людей вокруг, они ходят толпами. И чувство одинокости невидимой аурой разлито в воздухе. Хочется поговорить с кем-то: о том, кто мы есть? Куда мы идём? Что у тебя внутри? Провести инвентаризацию чувств и мыслей. Об отношении к ночи. О любви. О секретах страданий... Но повседневность душит. Наверное, это никому неинтересно. И эти бесполезные сокровища, которые лежат у твоих ног, но что тебе с них? Неужели твои нужды были от них удовлетворены? Ты получил, что хотел? Теперь ты счастлив? Нет, ты забыл, и это в данный момент является твоим временным анестетиком. Временным.

Это стихи на разные темы.

Империя, тюремная камера, старый корсар, грабители и Богачёвы

-Я умираю, - спокойно ответила Аграт, - и ты видишь мое старение. Но я не хочу этого. Запомни меня сказочницей, целительницей домашнего кроя, к которой ты был привязан, и которая была привязана к тебе. Если мы не видим смерти человека, ему проще оставаться живым в наших сердцах и в нашей памяти. Я не хочу видеть отвращения на твоем лице, если смерть будет немилосердна ко мне и затянется, а ты, о, я знаю тебя, благородное сердце, придешь проститься!

Счастье и несчастье идут с нами рука об руку.

Элеонора ничем его вслух не укоряла, но одно её присутствие уже раздражало

-Этот человек не может быть достоин того, чтобы находиться здесь. Все присутствующие имеют либо чистую кровь и заслуги, либо какой-то талант, а этот, с вашего позволения…
-Тогда держитесь дальше, госпожа, а то я вас запачкаю...

Приглядитесь к людям, которые Вас окружают.