Круговая оборона для писателя. Нужна ли она?
Автор: Валерий ШахановЕсть вопросы, которые любой автор воспримет с содроганием, с самой отчаянной обидой. Один из таких вопросов звучит, примерно, так: "Ты чего, сволочь, пишешь?" В той или иной интерпретации, подобное слышал или читал в комментариях любой автор, рискнувший поделиться с миром собственным литературным творчеством. Человек старался, писал, возможно, выворачивал душу перед читателем, чтобы поделиться с ним чем-то сокровенным, а его в ответ: раз, и по ушам, как блудливого кота...
И что в этом случае делать? Поджав хвост, бежать?
У колумниста глянцевого журнала «Розовый эппл» Самсона Носика возникла проблема. В его благодатную рабочую келью повадились приходить посторонние лица. И не было бы в том никакой беды, если бы незваные гости при каждом визите не принимались глумиться над всем, изъянить всё, что вдохновенно воспевал в своих статьях Самсон. Как этим хамам удавалось проникать в святая святых редакции — оставалось непостижимой загадкой. Но случалось это ровно сразу же после того, как коллеги и наиболее нетерпеливые читатели успевали излить восторги по поводу очередного шедевра своего любимца. Сам автор в это время в одиночестве покачивался в кресле, слегка улыбался и безмятежно рассматривал редакционный потолок.
Нежданных гостей было двое. Первым в помещение проникал добродушный толстяк. Его всегда красное лицо скрывалось за массивными солнцезащитными очками, к дужкам которых, для страховки, была приторочена черная тесьма. Он с брезгливой гримасой сдвигал к краю письменного стола разбросанные бумаги, усаживался напротив Носика и только потом задавал один и тот же обескураживающий вопрос:
— Ты чего, сволочь, пишешь?
— Да. Чего? — подхватывал другой, походивший на босяка, гость и замахивался растопыренной пятернёй.
Я обычно так делаю, да. :)
Но не потому, что сказать нечего. А просто, есть ли смысл говорить.
И если искать плюсы... Стоит писать так, чтобы вопросов подобных не возникало.
В конечном счете, всё упирается в читателя. Как известно, всегда найдётся тот, кто предпочтёт арбузу свиную косточку. И тут автор бессилен.
Носик встал со своего кресла-качалки.
- Минуту, пожалуйста, я сейчас всё объясню, - с этими он осторожно дошёл до шкафа, за которым лежал, завёрнутый в несколько газет ППШ.
- Ты чего там ищешь? Совесть? -хохотнул один из пришедших. - Так нету её у тебя, сволочь. От того и пишешь всякую чушь.
Наконец Самсон смог распаковать одной рукой дедов автомат и одним рывком выхватил его из-за шкафа.
- Ты чего это? - сразу сник с лица "хохотун" - Мы это... мы просто...
- И я тоже просто, - Носик щёлкнул затвором. - Как ситцевые трусы...
Очередь пошла кучно, сразу задев обоих недовольных. Бывших. Бывших недовольных его творчеством.
- Ну вот, кто бы сомневался, - удовлетворённо хмыкнул он, картинно дунув в ствол.
Минуту спустя в дверь постучали.
- Кто там? - небрежно спросил Самсон, снова качаясь в кресле.
- Носик! У тебя всё впорядке? - послышался голос главреда.
- Ага. Только уборщицу бы сюда. Чуток прибраться.
- Ладно, скажу Степанне, чтобы пришла.
- "Мои статьи, мои правила..." - мечтал Самсон, глядя в окно и заложив руки за голову.
Ну, вот. Дождался фанфика. Сам Самсон об этом не мог бы даже мечтать)))