***

Парадоксально, какой разговорчивой я становлюсь во время приступов головной боли, и это при том, что каждое слово рождается в моем мозгу будто из кровавой пены, как дьявольская Афродита. 

Впечатление, будто я смотрю на ткань мироздания — и она расползается, как прогнивший хлопок, и под ней обнаруживается пустота и тайна, их сплетение и союз, вечное отсутствие и вечное присутствие. Я не питаю, конечно, никаких мистических иллюзий на этот счет и знаю, что смотрю на собственное сломанное сознание. Но мне все кажется, будто я вижу что-то очень важное, что-то из разряда (о)снов.