Небо ведра

У женщин две большие проблемы: полненькие хотят похудеть, а худенькие – наоборот, мечтают набрать вес и приобрести правильную округлость. Хороший удар по голове помогает решить обе, но проблем хватает и без этого, и не всегда решение одной единственной облегчает жизнь. Но что дали, то и носим.

Хорошо просыпаться весной, когда набухают почки, удлиняется день и в воздухе плывет едва уловимый аромат, без цветов, на одних только ощущениях. Все по-прежнему: свисает толстое пузо со старенького небосвода, падает мелкими каплями зануда-дождь, легко переходит в снег и слякоть, и дрожат ветви деревьев, но ощущение от всего этого уже другое. Внезапно понимаешь, что хочешь жить. Плохо ли, хорошо ли, но просыпается желание и, щурясь на яркое весеннее солнышко, ты оглядываешься и вдруг видишь весь мир. И он большой.

Мне всегда казалось это странным. Впрочем, вы и сами видите, насколько странно мы живем в последнее время.  Но, одной странностью больше, а жизнь свое все равно возьмет.

Железо разрывая на куски,

ползет весна,

выламывая дни,

их темные и светлые фрагменты.

И ветер гонит дни и облака,

орнамент, вышитый по краешку платка,

льняные нити темной синевы,

цветные нити, крепкую основу,

густую пыль, звук цвета, цвет любого слова

и свет, летящий ветру вопреки.

Пронзая все мир греет лужу неба.

Зазеленел бумажник. Цветонос

набух, как-будто нос сломали,

и желтые гирлянды фонарей

зажгли костры,  в которых дев сжигали.

Дым сам потёк и известь потекла,

деревья все качались и, казалось,

я сам из непрозрачного стекла,

я - лужа, чтобы солнце отражалось,

я - матовый, старинный абажур.

Бурчу под нос фальшиво, пеленаю

бульварные романы и стихи,

сгребаю листья в кучи, поджигаю,

вдыхая дым, мерцаю на закат,

который год закатывая в землю,

слепящий шар и розовый гранат,

судьбу, весну и жизнь,

И это - верно.

***

В окошке - слюда...

А утром встаешь, как ни странно с утра,

наденешь корону и чувствуешь: царь,

гуляешь по дому туда и сюда,

как кони гуляют, пью воду в реке,

и солнце сияет невдалеке.

Вращается солнце. Плывут облака.

Горчичное небо в три бурых мазка,

чтоб птицы рыдали... Все хором поют,

и кони из речки выходят и пьют.

Коровы неспешно мычат и бредут

на шкурах их черные пятна живут,

а поле в засохших пеньках от травы

такое родное внутри головы,

что тренькают звуки и рвутся слова, 

И дно серебрится, и небо ведра.