Пуансон

Облака летают рядом,

волны вместе, 

возле ног,

разбиваются об камни

пыль и воздух у дорог. 

Океан не просыхает,

то отступит, то придет. 

Ветер по морю гуляет, 

тихо песенку поет. 

Рано утром, 

черепахи,

выступают из земли, 

и с рассветом каменеют, 

камни, волны и слои

от прозрачного до неба, 

от густого, как моря, 

где с утра на пляже сохнут 

тридцать три богатыря

и один угрюмый дядька, 

сразу видно, что морской: 

он бормочет, он вздыхает 

с кружкой пива и треской.

***

Сон - пронес он - пуансон

...Как по лужице, по малой,

червячок ползет за мамой...

Д. Халиков

Не разбудит крепкий сон

равнодушный к снам клаксон,

потому что на пуантах,

весь в помаде. в аксельбантах,

дождь танцует с У. Нессон.

Капли каплют целый вечер,

заливает граммофон,

то про тех, кто жаждет встречи,

то про старый патиссон,

что с улыбкой равнодушной 

подает на стол гарсон...

"Пуансон, ах, пуансон...".

Вот вина, бордо и лужа,

выползает из теней

и по лужице, по малой,

вслед за мамой,

вслед за папой

червячок ползет быстрей.

***

Нынче ветрено, и волны с перехлестом,

Здесь нет осени, одно сплошное лето,

Да, конечно, Сэм, понять это непросто,

Уверяю, что понять непросто это.

Я сижу с кувшином крепкого муската,

Толстый шмель жужжит, слетев на подоконник,

Говорят, покой на островах Заката,

Только знаешь, где покой, там и покойник.

Над лужайкою кружится запах винный,

У меня еще запасы есть в подвале,

Вспоминаю, как мы шли к Ородруину,

К сожалению, детали забываю.

Олег Ладыженский

Вообще, это странное для меня. Взять и переделать. Переделать с ритмическим сбоем и впихнуть туда все, что в голову пришло. Но, ок.

*

Ныне солнечно и волны с недолетом,

нет здесь больше ничего. Весны - не будет.

как не мажь уста безумием и медом, 

даже пчелы целоваться лезут к людям.

Я - сидел. Над нами небо - голубое.

у вина какой-то странный запах,

не мускат, не рислинг, а такое,

как в таверне, все в соплях, в мечтах и бабах.

Был поэт, он тоже был сиделец,

все бродил по разным Палестинам - 

пара книг и множество безделиц,

то коротких, то каких-то длинных.

Я его стихов совсем не помню,

от безделья тоже - сочиняю,

вспоминаю дядю Генри, дядю Олдю,

про тебя, ворона, тоже вспоминаю.

Кто такой, не помнишь, дядя Бильбо?

Не земляк? Не родственник? Из Шира?

Это где? Прислал недавно тыкву.

В ней жена цветочки посадила.

Дядя Федор, знай, тебя люблю я,

всех люблю, и тетю Розу, тоже,

за окном произрастает туя,

а над миром - небо голубое.