Вот умру, а никто и не узнает...

Недавно буквально читала тут блог о том, чего хотят писатели, и там в комментариях прозвучала мысль:

Никто не узнает, чем я жил, во что верил, чего желал. Какие мысли не  давали мне уснуть по ночам. И так родилась идея описать свой внутренний  мир с его переживаниями.

ссылка

Нечто похожее говорила одна популярная неформат-авторша. Что-то вроде: "никто не узнает про мою Крошечку". Крошечка - это выдуманный персонаж, которого авторша придумала в своём воображении.

Хочу всех обрадовать. Когда я помру, то тоже никто не узнает многого из моей головы. И эти мысли меня начали мучить ещё давно. Но сейчас пришло осознание - что никто не узнает, но никто по этому поводу и не расстроится. Сколько на свете людей, и многие так и умирают не оставив никаких следов в этом мире, и что? А миру наплевать.

Я прихожу к мнению, что 99.999999% людей и не интересно ничего этого знать.

Может быть, интересно автору - поделиться. Но если оно не находит отклика, оказывается чуждым, не интересным, или может быть, не настолько уж и важным для окружающих людей, значит, не так оно и нужно. А многие будут только рады, когда исчезну я, и вместе со мной все тараканы из моей головы.

Лишь немногим выпадает возможность оставить какое-то наследие, но даже вот это, что после них остаётся, не вмещает в себя внутренний мир автора целиком. А иной раз, может быть это вовсе не самое лучше, чем следовало бы поделиться. И как с точки зрения последующих читателей, так и с точки зрения самого автора.

Меня последнее время не отпускает ощущение того, что я ничего ценного никому дать не могу. А если и могу - то просто никому ничего не должна. Потому что если это надо мне одной (ну или ещё полутора человекам кроме меня), то тогда мне это совершенно точно не надо.