Секретное оружие

На некоторых женщинах просто необходимо ставить гриф «Секретно». Ну, потому что они являются настоящим, грозным, самонаводящимся химоружием. Полумассового поражения.

Вот заходит одно такое секретное химоружие в маршрутку, и тебя просто впечатывает в сиденье этим мощным, сладким, приторно-липким, словно вылитым из 50-литровой бочки ароматом с нотками ванили, розы, мускуса, персика, тёмного шоколада и походу карамели с заварным кремом.

И ты просто сидишь, вся такая слившаяся с ворсистыми текстурами кресла, и молишься: «Господи! О, добрый Боженька! Сделай свою великую милость в мою сторону, пусть это химоружие сядет куда-нибудь в конец салона! О, май Га-а-а-а-ад!...»

Но дама, шурша пакетами, присаживается рядом с тобой. И всё, что тебе остаётся — молиться, молиться и продолжать молиться.

«О, Боже! — мысленно воздеваешь ты руки к небу, потому что реально воздеть их тогойт... не получается, ты намертво припечатана к креслу удушающим ароматом. — Май диэ Лорд! Пусть во время нашего пути не случится ничего непредвиденного. Ни ДТП на нашей полосе, ни замены труб коммуникаций, ни спуска заднего колеса...»

Но Господь мудр, он никогда не посылает того, чего ты не в силах претерпеть. Потому по пути случается и ДТП, и ремонтные работы, и даже крик автомобилиста водиле маршрутки: «У тя заднее спустило!»

И после оного, когда ты понимаешь, что ехать теперь не 30 минут, а все 60, ты, всё ещё припечатанная химоружием полумассового поражения, произносишь про себя последнюю молитву. Точнее вопрошаешь небеса, потому что на молитву уже нет ни сил, ни желания.

«О, Господь! — заламываешь ты руки, всё так же, мысленно. — За что? За что мне всё это?! При закрытом окне и забитом верхнем люке!»

И начинаешь вспоминать, а, правда, за что именно? За то что, собирая малину, раздавила клопа-вонючку? Или за то, что дразнила одноклассника, называя его бабушкиной подмышкой? Или всё же за случайно вынюханную чужую куру-гриль в одной шаумершечной?

Как правило, ответа на эти вопросы нет. Потому ты резко собираешь силу воли в кулачок, отлепляешь себя от сиденья и, задержав дыхание, подходишь к двери и выходишь на ближайшей остановке. В лицо тебе бьёт свежий ветер, свежий дождь и аромат не совсем свежего мокрого асфальта.

«По крайней мере различаю запахи. Значит, не ковид, не ковид!» — успокаиваешь себя ты, выходя в привычную и уже любимую балтийскую слякоть.

Нет, я ничего не имею против ароматов с нотками ванили, розы, мускуса, персика, тёмного шоколада и даже карамели с заварным кремом. Просто не в количестве же 50 литров на человека (и его окружающих)!


Иллюстрация создана в Copilot