Сад расходящихся тропок

У каждого в голове живут те, кем он не стал. Целая толпа упущенных версий себя.

90-е. Мне одиннадцать. По утрам иду в школу и на лестнице здороваюсь с наркоманами — пацанами всего на несколько лет старше. Шприцы в углах парадной, вечный запах от алкашей у "стекляшки", мимо которых хожу за хлебом. Думаю: вырасту — уеду отсюда к чёртовой матери. Не уехал. А где-то в параллельной вселенной есть я, который уехал.

2000-е. Поступление. Хотел в ЛЭТИ — не готовился, пил, гулял. Не поступил. Приятель наоборот — год не вылезал из-за учебников. Умнее меня? Нет. Просто сделал другой выбор. Сейчас в крупной компании, все отлично. А я всё там же, в коммуналке. Где-то есть я, который тоже выбрал учебники вместо бутылки.

Каждый выбор — смерть тысячи возможностей. В Питере это особенно чувствуется.

Вовка умер от передоза в двухтысячных. Саня спился к тридцати. Я выбрал третий путь, но лучше ли он? В параллельных вселенных есть Вовка-программист. Саня с большой семьёй в загородном доме. И версия меня, которая не выжила.

Сижу всё там же. За окном всё то же. Только наркоманов в парадной больше нет. Пишу о множественности миров и думаю: это способ перестать жалеть о несделанном?

А может, это всё фигня. Может, нет никаких параллельных жизней. Есть только эта. И пока ты сидишь и жалеешь о несделанном — она проходит мимо.