О поцелуях
Автор: Агата К.У неё в арсенале несколько поцелуев.
Приветственный. Лёгкий, едва ощутимый, как трепет крылышек бабочки-капустницы. Невесомый, как пёрышко колибри. Приятный, как шелест листвы от ночного ветра. Он достаётся практически любому, как бледный лунный свет в летнем небе. Он ничего не значит.
В губы. Нежный, как свежие взбитые сливки на первой клубнике. Игривый, как солнечный зайчик на белых обоях спальни. Любопытный, как пчела вокруг едва распустившейся розы. Она дарит его мне тогда, когда преисполнена робкими надеждами и колючими сомнениями; когда ищет утешения и обволакивающей заботы. И он значит, что сейчас мой шанс – один на миллион – дать ей всё это одним простым касанием губ.
В шею. Намеренный, как точный выстрел киллера. Горячий, как египетский песок на берегу Красного моря. Приятный, как кашемировый шарф на осенней прогулке. Она так целует, ведь давно поняла: её поцелуи в мою шею – наш криптонит. Значит, она чего-то хочет, чего-то запретного, практически грешного, но ужасно соблазнительного и манящего; но, если честно, я ещё ни разу не угадал, чего именно.
Страстный. Настойчивый, как гудок автомобиля в долгой пробке. Бодрящий, как ледяной бассейн горного водопада. Опьяняющий, как самый крепкий эндорфиновый коктейль. Этим поцелуем она задаёт миллион вопросов: «Ты думаешь обо мне? Ты любишь меня? Ты хочешь меня? Ты готов забыть обо всём, пока я целую тебя?» И тут же получает на них ответы. На каждый. Для меня он значит всё на свете.