А Баба-Яга Против!

Сижу дома. Я и моя пневмония. Перебираем антибиотики и от скуки периодически заглядываем в блоги. А там, как обычно... интересно. За версту несет дымом. Кажется, местная инквизиция снова нашла себе ведьм.

С одной стороны — пуристы. С факелами. Кричат: «Сжечь нейро-арт! Это — не настоящее! Ересь!».

С другой — технократы. С холодным презрением отвечают: «Ваши „ручные“ рисунки — кривые и убогие. Машина делает лучше и эффективнее. Ваше время прошло».

Между ними — паства. Народ. Который просто смотрит на картинки и либо не видит разницы, либо ему, по большому счету, все равно, лишь бы было красиво.

И самые забавные... охотники на ведьм. Те, кто настолько одержим поиском «синтетики», что сами начинают говорить и писать, как плохой, переусложненный, ска, алгоритм. Забавно наблюдать за их... деградацией.

А теперь детально набросим :)

Первый акт.

Начнем с классики. С тех самых, которые любят рассказывать про «теплоту ручного труда» и «душу, вложенную в каждую букву». С пуристов.

Вы их знаете. Это те, кто гордится своими помарками. Своими «кривыми», «честными», «непричесанными» текстами. Они построили целый культ вокруг страдания. В их вселенной, если ты не сидел три ночи над одной страницей, не вымарывал текст чернилами до дыр, не бился головой о печатную машинку, — ты не писатель. Ты мошенник.

Они искренне верят, что чем больше ты мучился в процессе, тем «глубже» и «настоящее» получится на выходе.

Так вот, дорогие мои. Это — чушь.

Если ты страдал, потел, плакал, а на выходе получилась нечитаемая, корявая, бессвязная херабора, — это значит только одно. Ты страдал почем зря!

Твоя боль не стала искусством. Она просто осталась твоей болью, которую ты неумело вывалил на читателя. Их нечитабельность — это не стиль. Это лень. И неуважение. Неуважение к человеку, который тратит свое, ска, время, чтобы продраться через твои «творческие муки», и блоки графоманской экспозиции! 

Так что вся эта их фетишизация «ручного труда» — это просто красивое, пафосное, оправдание собственной бездарности. Способ сказать: «Да, я пишу хреново. Но зато — честно».

Нет, дружок. Ты просто пишешь очень плохо. И точка.

Второй акт.

А теперь перевернем медаль. И посмотрим на второй сорт. На полную противоположность нашим «страдальцам».

Наши оптимизаторы. Наши, блд, — ГПТшники.

О, эти не гордятся помарками. Они, ска, гордятся отсутствием помарок. Их тексты — чистые. Идеальные. Гладкие. Как, пластиковый манекен из витрины «Зары».

Они свято веруют, что если убрать из текста все сложные слова, все длинные предложения, все неудобные мысли... то получится «хороший, читабельный продукт».

И знаете, что? Они правы.

Получается продукт. Идеальная жвачка. Стерильная, с приятным фруктовым ароматизатором, «идентичным натуральному». Пожевал и выплюнул. Ни вкуса, ни послевкусия. Ни, ска, калорий...

Их одномерность и ясность — это не мастерство. Это — трусость.

Страх сказать что-то сложное. Страх, что читатель, не дай бог, задумается. Страх, что его «продукт» окажется «не для всех» и не соберет достаточно лайков.

Они не пишут. Они заполняют пустоту. Производят контент. Штампуют красивые, яркие, «цветастые», пустые, слова. Идеальные, бездушные тексты, написанные так, будто их автор, не человек, а маркетинговый отдел.

Третий акт.

Так кто же прав в этой, мать ее, войне? Страдальцы-пуристы? Или эффективные технократы-ГПТшники?

А ответ, дружок, — никто.

Правда не посередине. Правда вообще в другой, ска, плоскости.

И те, и другие — одинаковое гвно. Почему? Да потому что они оба, в своем сраном бою за «правильное» творчество, забыли про самое главное. Про ИСТОРИЮ.

Им обоим, по большому счету, пхй на историю. 

Одним важен ритуал страдания. «Смотрите, как я мучился, пока писал! Цените мои шрамы!». 

Другим? Ритуал продажи. «Смотрите, какой у меня идеальный, конверсионный продукт! Покупайте!».

И там, и там в центре не история, а, — ЭГО.

А хороший, настоящий текст... он не «кривой» и не «идеальный». Он, блд, — живой.

И ему абсолютно, тотально плевать, чем ты его написал: гусиным пером, печатной машинкой или чертовой нейросетью.

Главное — что внутри. Главное — чтобы там была боль. Настоящая. Твоя или чужая. Тут как повезет. 

А у этих, у обоих... в жилах — дистиллированная вода, от которой даже цветы дохнут.

П.С.

И вот после всего этого яда, который я только что вылила, вы, наверное, спросите: «А ты-то сама, что? Какой сорт — твой?».

А я, если честно, — не знаю.

Я не претендую на то, что пишу «хорошие истории». Я не борюсь за филигранный слог, как пуристы. И я не пытаюсь создать идеальный, конверсионный продукт, как технократы-ГПТшники.

Мне, по большому счету, все равно.

Я — за правду. Какой бы уродливой, неудобной и нечитабельной она ни была.

Мои тексты могут быть кривыми. Могут быть злыми. Могут вам не нравиться.

Но это не значит, что я не права в этой конкретной фигне.