А Баба-Яга Против!

Сижу дома. Я и моя пневмония. Перебираем антибиотики и от скуки периодически заглядываем в блоги. А там, как обычно... интересно. За версту несет дымом. Кажется, местная инквизиция снова нашла себе ведьм.

С одной стороны — пуристы. С факелами. Кричат: «Сжечь нейро-арт! Это не настоящее! Ересь!».

С другой — технократы. С холодным презрением отвечают: «Ваши „ручные“ рисунки, кривые и убогие. Машина делает лучше и эффективнее. Ваше время прошло».

Между ними — паства. Народ. Который просто смотрит на картинки и либо не видит разницы, либо ему, по большому счету, все равно, лишь бы было красиво.

И самые забавные... охотники на ведьм. Те, кто настолько одержим поиском «синтетики», что сами начинают говорить и писать, как плохой, переусложненный, ска, алгоритм. Забавно наблюдать за их... деградацией.

А теперь детально набросим :)

Первый акт.

Начнем с классики. С тех самых, которые любят рассказывать про «теплоту ручного труда» и «душу, вложенную в каждую букву». С пуристов.

Вы их знаете. Это те, кто гордится своими помарками. Своими «кривыми», «честными», «непричесанными» текстами. Они построили целый культ вокруг страдания. В их вселенной, если ты не сидел три ночи над одной страницей, не вымарывал текст чернилами до дыр, не бился головой о печатную машинку, ты не писатель. Ты мошенник.

Они искренне верят, что чем больше ты мучился в процессе, тем «глубже» и «настоящее» получится на выходе.

Так вот, дорогие мои. Это чушь.

Если ты страдал, потел, плакал, а на выходе получилась нечитаемая, корявая, бессвязная херабора. Это значит только одно. Ты страдал почем зря!

Твоя боль не стала искусством. Она просто осталась твоей болью, которую ты неумело вывалил на читателя. Их нечитабельность, это не стиль. Это лень. И неуважение. Неуважение к человеку, который тратит свое, ска, время, чтобы продраться через твои «творческие муки», и блоки графоманской экспозиции! 

Так что вся эта их фетишизация «ручного труда» — это просто красивое, пафосное, оправдание собственной бездарности. Способ сказать: «Да, я пишу хреново. Но зато — честно».

Нет, дружок. Ты просто пишешь очень плохо. И точка.

Второй акт.

А теперь перевернем медаль. И посмотрим на второй сорт. На полную противоположность нашим «страдальцам».

Наши оптимизаторы. Наши, блд, — ГПТшники.

О, эти не гордятся помарками. Они, ска, гордятся отсутствием помарок. Их тексты чистые. Идеальные. Гладкие. Как, пластиковый манекен из витрины «Зары».

Они свято веруют, что если убрать из текста все сложные слова, все длинные предложения, все неудобные мысли... то получится «хороший, читабельный продукт».

И знаете, что? Они правы.

Получается продукт. Идеальная жвачка. Стерильная, с приятным фруктовым ароматизатором, «идентичным натуральному». Пожевал и выплюнул. Ни вкуса, ни послевкусия. Ни, ска, калорий...

Их одномерность и ясность это не мастерство. Это — трусость.

Страх сказать что-то сложное. Страх, что читатель, не дай бог, задумается. Страх, что его «продукт» окажется «не для всех» и не соберет достаточно лайков.

Они не пишут. Они заполняют пустоту. Производят контент. Штампуют красивые, яркие, «цветастые», пустые, слова. Идеальные, бездушные тексты, написанные так, будто их автор, не человек, а маркетинговый отдел.

Третий акт.

Так кто же прав в этой, мать ее, войне? Страдальцы-пуристы? Или эффективные технократы-ГПТшники?

А ответ, дружок, никто.

Правда не посередине. Правда вообще в другой, ска, плоскости.

И те, и другие — одинаковое гвно. Почему? Да потому что они оба, в своем сраном бою за «правильное» творчество, забыли про самое главное. Про ИСТОРИЮ.

Им обоим, по большому счету, пхй на историю. 

Одним важен ритуал страдания. «Смотрите, как я мучился, пока писал! Цените мои шрамы!». 

Другим? Ритуал продажи. «Смотрите, какой у меня идеальный, конверсионный продукт! Покупайте!».

И там, и там в центре не история, а, — ЭГО.

А хороший, настоящий текст... он не «кривой» и не «идеальный». Он, блд, — настоящий.

И ему абсолютно, тотально плевать, чем ты его написал: петушиным пером, печатной машинкой, карандашным огрызком или чертовой нейросетью.

Главное, оно ведь, что внутри. Главное, чтобы там была боль. Твоя или чужая? Тут как повезет. 

А у этих, у обоих... дистиллированная вода, от которой даже цветы дохнут.

П.С.

И вот после всего этого яда, который я только что вылила, вы, наверное, спросите: «А ты-то сама, что? Какой сорт твой?».

А я, если честно, не знаю.

Я не претендую на то, что пишу «хорошие истории». Я не борюсь за филигранный слог, как пуристы. И я не пытаюсь создать идеальный, конверсионный продукт, как технократы-ГПТшники.

Мне, по большому счету, все равно.

Я — за правду. Какой бы уродливой, неудобной и нечитабельной она ни была.

Мои тексты могут быть кривыми. Могут быть злыми. Могут вам не нравиться.

Но это не значит, что я не права в этой конкретной фигне.