Литературное одиночество и изоляция

Задумала ещё в конце прошлой недели написать постик, но отвлеклась на разговор о бабах, которым все должны. Я думаю, что не обратила бы на это внимание, если бы не чувствовала всего того, что вынесено в заголовок этого поста. Сейчас в процессе книжка, которая внезапно выросла из целой цепочки других непониманий и от того, что нет никакого ощутимого отклика на то, что я делаю, и нет с кем поговорить о важных для меня вещах.

Поэтому отвлекаться сколько угодно.

Сейчас, сказать честно, и некогда стало говорить о чём-то важном, да, наверное, и всё теперь уже не важно.

Итак, в процессе одна книжка, начала я её как пародию на произведение, которое не смогла обсудить с автором. Но теперь понимаю, что и не хочу. Сразу не получилось, а теперь уже мне правда не хочется ничего обсуждать, а вот история из этого когнитивного диссонанса у меня в итоге родилась, и я над ней сейчас работаю.

И уже далеко всё вышло за рамки простой пародии, хоть и хотелось промусолить очень и очень многое, но хочется и главную интригу произведения раскрыть, которая у меня... Ну не то чтобы своя, где-то такое уже было, но точно не в той книжке, которую я пыталась пародировать.

Но я к чему. Опять у меня героиня страдает. Причём очень.

И опять я думаю о том, что мне уже не раз за это вдували. Что я смакую страдалки, а понять этого никак нельзя.

Каждый раз, начиная новую книжку, я даю себе слово, что в этот раз обойдусь без страдалок. Но каждый раз моё художественное виденье (от слова "худо") требует от меня их добавить.

А я не понимаю, как другие обходятся без этого. Я ведь пробовала читать тех, кто меня критиковал. У них герои или тоже страдают там, где по моим ожиданиям это должно произойти. Или же вопреки всему - нет. Автор окунает своих героев в грязь, автор описывает сцены, где на глазах у героев надругиваются над их ценносятми, и героям хоть бы хны.

Ещё сейчас ловлю себя на том, что хочется описать одного злодея, который не ценил добро, и не изменял себе в своём злодействе.

Короче... Я у себя это мусолю. Хотя у меня всё равно героиня как стандартная мерисью по-моему прошла пешком больше, чем может простая изнеженная в роскоши девушка (а она у меня оттуда - прямо из роскоши, где только и деллала что лежала на диване, так что и пркачки у неё никакой нету). И если бы она только шла пешком... Путь был не лёгкий во всех смыслах.

Но я вспоминаю, что авторы часто подвергают своих героев подобным истязаниям, и у них герои при этом только прокачиваются и закаляются. А я не могу читать и верить в такое, и писать как-то не могу, хотья надо бы, чтобы читали. Но может, в следующий раз, и чтобы было правдоподобно, героем надо бы сделать какого-нибудь мультяшку.

А то опять скажут, что героиня только ноет и жалеет себя.

В общем, что получится - то и получится. Сначала хотела побыстрее уже закончить, теперь думаю, может, не торопиться никуда, а вставить в сюжет побольше фэнтезийной бытовухи, тех же разговоров ни о чём, разных незапланированных изначально сюжетных поворотов, то есть как в той самой санта-барбаре. И выкладывать в процессе не хочется. По крайней мере, сейчас.

И снова вспоминаю, что были старые герои, про которых тоже пока ешё не всё досказано, но вот про них писать было труднее, и когда тоже не понятно, то ли интересно было людям, то ли нет, то ли нравились герои, то ли не нравились, как-то не тянет ко всему этому возвращаться. Прежде всего, что там как-то личного больше, которым уже не хочется делиться.

Особенно все эти разговоры про баб, которым все должны, лишний раз напомнили, насколько всем плевать на не свои переживания, не можешь позаботиться о себе сам и взять этот мир силой, так и поныть тоже тогда не моги, покуда не отвоевал себе такого права.