Царство Чернильных Снов

В некотором царстве, в некотором государстве стояло дивное Царство Чернильных Снов. Эх, не простое то было царство, а зачарованное — стены у него из страниц, пахнущих словом да мыслью, крыши из рифм поющих, а дороги вымощены буквами, блестящими, как звёзды в зимнюю ночь.

И жили там писатели да читатели — два народа, вроде бы родных, да всё мимо друг друга ходят.

Писатели-то — люди упорные, вдохновенные: день и ночь корпят над словами, выдумывают героев, крутят сюжеты, рифмуют, переписывают, всё надеются — вот кто-нибудь да прочтёт, да поймёт. 

А читатели — люди загадочные: один глянет на заголовок и скажет “Ай, сильно!”, другой до второй страницы доберётся, да махнёт рукой: “Потом дочитаю… как время будет”, — а у третьего и времени, и охоты хватает только, чтоб похвалить с умным видом.

А писатель-то, сердешный, книгу выпустит — стоит у ворот, волнуется, ждёт: сейчас придут, сейчас оценят, поймут, скажут доброе слово. 

И идут, идут читатели чинно, степенно, со взглядами мудрыми. Подойдут, скажут: “Ай да слог! Ай да мысль!” — и дальше пойдут, рассуждать, спорить, советы давать: кому писать, кому — ни-ни, а кому можно, но коротко. 

И всё при деле: кто пишет — пишет, кто читает — вроде читает, а кто не читает — тот рассуждает, да ещё громче всех.

Так и текла жизнь в Царстве Чернильных Снов: тихо да шумно, пустынно да многолюдно. Слова летали, как птицы из чернил, фразы вспыхивали, как звёзды над вдохновением, разговоры звенели, как кузнечики в траве. А прочитанных книг — что росинок на паутинке в утренний час: мало, да зато каждая сияет, будто в ней небо отразилось.

Вот и сказочке конец, а кто понял — молодец.