Льются строки

Льются, льются строки,

И вне себя я.

Сколько же много мороки

Просить простить столько времени спустя.

Не думать, не гадать,

Зачем нужно что-то где-то.

Ответ давать и получать

Вопрос, на который нет ответа.

Сколько различного всего

Можно увидеть сейчас и здесь.

Раскрыть глаза ведь так просто,

Хотя попыток это сделать и не счесть.

В конце концов, нарастает

Боль, и от неё закипает кровь.

Давление в груди покой снижает,

Но позже грусть всё возвращает вновь.