Генерал и лошадь .

Однажды в одной известной стране жил писатель. И писатель, надо сказать, совсем не дурной. У него было много поклонников, а издательства с удовольствием покупали его рукописи. По одной его книге даже сняли кино. Человек он был добродушный, простой, врагов не имел, а если и имел, ничего о них не знал. В общем, жил он жил, был всеми любим и вполне себе счастлив, но однажды на своем прямом, как след от реактивного самолета, пути он встретил… белку. Да, да… так бывает с писателями, что уж тут сказать. Случилось и с ним.

Это известие сразу облетело, как молния, тот небольшой мир, в котором он жил, и обратило всех, кто его знал, в неописуемую печаль. Надо отдать должное людям из его мира, любили они его по-настоящему и так же по-настоящему огорчились этим известием. Что, конечно, на несколько месяцев позволило алкомаркетам этого мира повысить продажи в несколько раз.

Приехали врачи, тщательно осмотрели его и провели тесты, но нет… пожилой врач в белом халате доложил собравшимся самым верным его почитателям:

— Делириум тременс.

— Что? — переспросили читатели.

— Белая горячка…

— ААА... — с понимающим видом ответили читатели. Хотя, надо сказать, не хрена они не понимали ни в горячем, ни в белом. Но это к делу не относится. Забрала его машина скорой помощи и увезла в желтое, непримечательное здание. Где ему был выдан персональный нумер с клозетом.

А надо добавить, друзья, что и врачи, и медперсонал, и даже громилы-охранники и уборщики в этом желтом доме, были его верными фанатами, и после этого происшествия бывало, нет-нет да и сядут за рюмочкой, процитируют гения, которого по злому року судьбы они теперь вынуждены были охранять и менять ему простыни. Но надежда, как известно, умирает после веры и любви, поэтому тайком иногда врачи посматривали, не стало ли ему лучше.

И вот однажды… не дадут мне соврать сороки, трещавшие все утро под окном его палаты… он попросил бумагу и карандаш… Это известие взбудоражило весь город. Не каждый выигрыш футбольной команды местного клуба собирал на улицах такой фестиваль, который начался от этой новости, разлетевшейся мгновенно.

Почти месяц обсуждение местных телеграмм-каналов сводилось к тому, что одни говорили — это будет гениальный роман, а другие — что два романа. Да, так любили литературу в этом провинциальном городишке, что поделать, бывает и такое..

И вот наступил тот день… санитары с трясущимися руками брали из рук мастера очередной шедевр. На верхнем листе была надпись: «Роман в двух частях о великом генерале Шелдоне». Дальше было написано: «Пролог…» и за ним текст…

Генерал сел на лошадь и сказал:

— Но! …

Дальше в нескольких тяжелых стопках листов, исписанных мелким почерком, было… Но!, Но!, Но!...

Они посмотрели второй, третий, пятьдесят четвертый лист… Но!, Но!, Но! ….

Разочарованные, они подняли глаза на писателя.

— Что это за хрень? — спросили они, забыв, что говорят с больным человеком.

Писатель взял бумаги, быстро мельком пересмотрел написанное.

— А что не так? Все нормально…

— Но здесь только — Но!, Но!, и Но! На каждой странице!

— Да, — удивленно на них посмотрев, ответил писатель. — Я-то здесь при чем? Лошадь тупая!!