Одиночество.

Хочется быть простым смертным, которого касаются.

Сегодня мой внутренний драматург ушёл в запой. Оставил меня одного в суровой реальности, где нет сценария, а есть только я и охлаждённый йогурт в магазине у дома.

Поймал себя на том, что пялюсь на кошачий живот на футболке прохожего. С таким голодным взглядом, что кот, будь он жив, прижал бы уши и потребовал алименты.

Мой мозг, любитель всё систематизировать, тут же выдал отчёт:

· Объект: Брендовая футболка.

· Реакция: Приступ тоски по тактильному контакту.

· Диагноз: Острая нехватка чужих рук, разогревающих душу через кожу. Стаж — 10 лет.

Отчёт я мысленно сжёг. Потому что это уже не диагноз, а эпическая поэма об одиночестве, и я в ней — и автор, и главный страдалец.

Научные наблюдения за средой обитания:

· Йогурт. 

Стоял в холодильнике. Я посмотрел на него, он на меня. Мы поняли друг друга. Два замороженных существа в ожидании тепла.

· Очередь за шаурмой. 

Осознал, что мои гениальные (нет) мысли о природе мироздания проигрывают в конкурсе за внимание к запаху жареного мяса. И это справедливо. Голодный мозг всегда предпочтёт кебаб квантовой физике.

Есть деловое предложение:

ищу партнёра для совместного уничтожения тактильного голода. 

Вакансия открыта для тех, кто:

· Видит в слове «сложно» не предупреждение, а интересный пазл.

· Готов вести переговоры о взаимной капитуляции (я сдам свои крепости, ты — свои).

· Считает, что гигиена — это не опционально, а сексуально.

Финал с намёком:

Мой внутренний отшельник требует вернуть его в пещеру, к привычным росписям на стенах из одиночества. Но я уже надел кроссовки. И, кажется, оставил дверь открытой для того, кто захочет составить компанию в этом побеге. Возможно, для тебя...? Возможно, для себя... Возможно, не для кого.