С высоты метра тридцати
Автор: Anahit GhazaryanГоворят, детство измеряется не годами, а количеством синяков и высотой гаражных крыш. Сегодня на меня нахлынуло, и вот что получилось...
С высоты метра тридцати
Мы были свободны, легки и чертовски дерзки.
С ростом метр тридцать, в кепке из фольги,
Мы знали маршруты, где колючка — не враг,
И где караулит соседская злая собака.
Был там забор, и в нём — грозная тень:
Та бабушка, что в сад наш мяч не пускала весь день.
«Опять разгромили! — кричала она из окна, —
В милицию сдам! У меня тут не футбольная зона.
Мы — тише мышей, лишь сердечки стучат в такт,
Сорвали малину — и в бега, это наш главный акт.
На крыше гаражной — надёжный, высокий причал,
Где наш капитан победно «Ура!» прокричал.
Команды, пароли, секретный штаб за стеной,
Где мы — повелители мира, один за другим, горой!
Запрыгнуть на крышу, залезть в самый дальний пролёт,
И кажется: если разбежаться, то сразу — в полёт.
Штанины в мазуте, на лбу — боевой чумазый след,
Мы верили свято: нас круче в округе нет!
А дома — расправа, хоть вид и довольно суров,
Вердикт из прихожей без лишних и громких слов:
«Опять ты, как чёрт, искупалась в машинном масле!
А ну-ка, марш в ванну, чтоб пятна исчезли и гасли!»
И ты, присмирев, но с улыбкой в душе тайком,
Идёшь, напевая, по дому родным босиком.
Ведь в кепке из фольги спрятан был ценный клад,
И тот, кто не лазил по крышам, — тот жизни не знал!
Пусть завтра — уроки, и строго взирает тетрадь,
Но ночью приснится: тот самый малиновый сад.
Нам пора воевать, по гаражам опять,
Где каждый из нас был героем сто лет назад.
Штанины в мазуте, на лбу — боевой чумазый след,
Мы верили свято: нас круче в округе нет!