Чем больше пламя, тем быстрее горит
Автор: Axios
...Сижу вот, смотрю на свечку. Обычная такая, хозяйственная, из «Магнита». Раньше, кстати, были только парафиновые, воняли ужасно. А эта ничего, восковая. Горит.
И думаю: вот же она, природа человека. Свеча прогорает быстро, если пламя сильное. Ну логично же? Логично. Кто ж спорит. Но мы-то, люди, думаем иначе. Мы думаем: «А дай-ка я сейчас разгорюсь посильнее! Чтоб светло было, чтоб тепло, чтоб все ахнули!» И горим. Шипим, трещим, коптим на весь стол.
Я понимаю, что любая свеча прогорает быстрее, если пламя сильное. И я понимаю, что человек — это вообще то тоже свеча, только ходячая. Утром зажегся — пошел на работу. Вечером затух — и слава Богу. И вот мы все время выбираем: то ли гореть ровно и долго, как настольная лампа, то ли полыхнуть разок, чтоб бабочки слетелись, и — тю-тю.
В молодости, знаете, хочется полыхать. Чтоб искры во все стороны, чтоб ветер в лицо. А потом смотришь — половины фитиля уже нет. А ты еще только разогнался. И главное, пока горишь — тебе кажется, что ты вечный. Что воска полно, что фитиль не кончится. А оно вон как... Оп-па! И половины нет.
И вот сидишь, смотришь на этот огонек, и понимаешь: жизнь-то она, может, и не в длине. Может, она в этом свете. Кому-то посветил, кого-то согрел, кому-то путь указал, чтобы он в потемках не споткнулся. А сам истратился. Ну и что? Ну истратился.
Грустно? Грустно. Конечно, грустно. Жалко себя, воск. Но вот она догорает, свечка-то. Огарочек маленький, а все равно светит. Пламя уже слабенькое, дрожит, вот-вот погаснет. А тепло еще идет. Руку поднесешь — чувствуешь.
И тут самое главное. Когда она совсем догорит — останется лужица воска. Лужица. И в ней — фитилек, черненький такой, скрюченный. И вот ты смотришь на эту лужицу... и вдруг понимаешь, что это не просто воск. Это мысль и смысл. Смысл твоей жизни. Такой, какой получился.
И если приглядеться — а я, знаете, люблю приглядываться, — в этой лужице можно разглядеть... улыбку. Вот честное слово! Воск так застыл, что похоже на щеку, и на ней ямочка. Как будто свеча на последней черте тебе подмигнула: «Ну что, старик, посветили? Ну и ладно. Спасибо, что сильно горел».
И становится светло. Не от свечи — у себя внутри. Потому что понимаешь: ты не зря коптил.
