Ты ни разу не писал мне стихов!
Автор: Ричард ДесфрейОднажды любимая девушка спросила меня: "Ты ни разу не писал мне стихов! Почему?". Я задумался на секунду и ответил: "Ок. Погоди пять минут". И за те пять минут сочинил и отправил ей эти шесть четверостиший.
Не знаю, понравилось ли ей. Сказала "Да", но кто ж вас, женщин, знает.
И то, что они целуют вас, ничего не значит; и то, что они выходят за вас, ничего не значит. Всю жизнь будете думать, что она вас любит, и она вам будет это говорить, и не узнаете правды, и проживёте счастливо.
М. Жванецкий
Нет, "всю жизнь проживёте счастливо" — это, конечно, не про меня. Спустя какое-то время, когда былая страсть исчезла без следа и двое чужих стали снова чужими, я понял, в чём состоит ответ на тот вопрос: "Почему?".
Всё просто: потому что даже в стихах о любви я эгоистичен.
На дальней планете, в глубокой пещере
Я вырезал имя на влажной стене,
Исполненный сокрушительной веры,
Что сделал я это отнюдь не во сне.
На шарике том нет и не было жизни,
И вряд ли она там возникнет когда-то.
Спокойно, с седой простотой механизма
Там мертвый рассвет в смене с мертвым закатом.
Она не открыта, а, может, и вовсе
Её людской взор никогда не найдет.
Кружащая странница в вечном морозе…
На это и был гениальный расчет.
Когда твои веки сомкнутся в забытьи,
Среди городских неуемных огней -
Твой разум последует, словно по нити,
К планете, к пещере, и к имени в ней.
Увидев его, распознаешь мой почерк,
Представишь, как буквы рука выводила,
На лбу капли пота, как нож камень точит,
И как для любви прилагалась вся сила.
И средь холодов и безумных кошмаров,
Ты вдруг обретешь и тепло, и покой,
Узрев в тишине, как вселенная старой,
Свой знак, сотворенный любимой рукой.