ИИ надоел, давайте лучше про подростковые страдания!

Что-то я устала от бесконечных постов про ИИ. Подумалось, что если бы народ да эту буйную энергию да на свои книжки направил, то это сколько ж новых текстов написать можно было бы?

Вот, почитайте лучше главку из моей новой книжки. 

ИИ честно использован в процессе для поиска учебной программы 8-го класса по литературе, каюсь!  

Глава 13

Хочешь не хочешь, а к литре лучше подготовиться. Я собралась с духом и открыла учебник.

У Тришки на локтях кафтан продрался.

Что́ долго думать тут? Он за иглу принялся:

По четверти обрезал рукавов —

И локти заплатил…

Какое смешное слово «заплатил»! Кто ж так говорит? «Заплатил» — это когда деньги заплатил, а тут, получается, он заплатки поставил…

В голове сразу появился образ тощего долговязого парня с руками, торчащими из рукавов чуть не по локоть. А на локтях заплатки. Криво пришитые!

Я засмеялась и поскорее схватила скетчбук: не хватало ещё одну тетрадь своими рисовашками испортить!

Интересно, как выглядел кафтан? Это что-то такое, длинное — как пальто? Нет, пусть будет типа очень длинный пиджак… А ещё у этого Тришки волосы торчат во все стороны… и уши оттопыренные… шея тоже длинная и тощая… коленки присогнуты и в стороны торчат… Ой, у него же, наверное, шляпа должна быть… тогда все в шляпах ходили…

Я пририсовала ему на макушке цилиндр.

Полюбовалась на картинку.

А может, мне и правда в художники пойти? Вроде, ничего получается…

Или мне это только кажется? Я ведь никому свои рисунки не показывала. Вот так припрусь в художку, покажу свои художества, а мне скажут: «Девочка, ну куда ты прёшь? Нет у тебя никакого таланта!»

Я вздохнула и сунула скетчбук обратно в рюкзак. Чтобы никто случайно не увидел. Про мои рисовашки даже бабушка не знает. Хотя скетчбуки и прочее рисовальное можно считать её подарками, ведь это она дарит мне деньги на день рождения. Мама всегда «дарит» что-то нужное и полезное: одежду, планшет, ноутбук. А бабушка говорит, что не знает, что сейчас молодёжи нравится, поэтому вот денежка, выбирай сама, на что потратить: на мороженое, на кино или что ещё захочется. Бабушка хотя бы понимает, что я могу хотеть совсем не то, что нравится ей…

Ну вот, я опять отвлеклась…

Я снова уставилась на страницу с басней:

Однако же смеётся Тришке всяк,

А Тришка говорит: «Так я же не дурак

И ту беду поправлю:

Длиннее прежнего я рукава наставлю».

О, Тришка малый не простой!

Обрезал фалды он и полы,

Наставил рукава, и весел Тришка мой,

Хоть носит он кафтан такой,

Которого длиннее и камзолы.

Таким же образом, видал я, иногда

Иные господа,

Запутавши дела, их поправляют,

Посмотришь: в Тришкином кафтане щеголяют.

Про кафтан смешно, но мораль-то басни в чём? Или нет, Надежда Викторовна про аллегорию спрашивала. Мораль: не делай, как Тришка. А аллегория?

Хоть я и убрала рисунок с глаз долой, в голове по-прежнему оставался образ тощего долговязого недотёпы. Который хотел зашить дырки на локтях и не придумал ничего лучше, чем обрезать рукава. Не сработало. Тогда надо фалды обрезать. Опять не сработало.

А, собственно, почему? Может, ему с короткими рукавами даже удобнее было? Я вот не люблю длинные рукава, предпочитаю их закатывать. Просто все вокруг над его короткими рукавами смеялись…

И тут меня будто молотком по голове стукнули.

Тришка не кафтан чинил. Он хотел быть, как все. Чтобы над ним не смеялись…

А у него не получалось.

И я тоже как Тришка. Хочу быть, как все, а кафтан меня выдаёт.

А ещё я перекраиваю свой кафтан в угоду другим: ем то, что мне не нравится, зубрю то, что мне не нравится, и вообще веду себя, как хорошая и послушная девочка.

А ведь я даже не кафтан перекраиваю. Это я саму себя перекраиваю. Настолько, что сама не знаю, какая у меня любимая еда.

Вот Славка знает, что любит пиццу. Может, я бы тоже полюбила пиццу — но кто бы дал мне её попробовать?..

А если я стану плохой и непослушной девочкой, то… то что?

Мама будет ругаться.

Ну и?..

Я вдруг впервые в жизни почувствовала внутри какую-то незнакомую часть себя, которой было… наплевать. Наплевать, что скажет мама. И даже бабушка.

Я уже не маленькая и имею право сама решать!..

— Ясенька! Ужин готов!

— Иду, ба!

Заявить, что я уже не маленькая — легко. Но дальше-то что? Что я собралась сама решать?..

На кухне пахло жареной картошкой: бабушка нажарила полную сковородку картошки с луком. На сале. Мама терпеть не могла жирное и жареное: еда должна быть либо варёной (лучше всего на пару, чтобы витамины сохранялись), либо запечёной. Поэтому жареная картошка — это зло! Но мы с бабушкой обе такое любим.

Из духовки бабушка достала куриные ножки, запечёные в слоёном тесте.

— А маме я индейку с овощами в рукаве запекла, — подмигнула мне бабушка.

Я ухмыльнулась и вонзила зубы в хрустящее тесто, под которым была мягкая и сочная куриная ножка.

— Ба, а почему нам нельзя есть то, что нам нравится, открыто? — вдруг спросила я и тут же подумала, что, возможно, стоило бы прикусить язычок.

— Ну, ты же знаешь свою маму. Она нам обеим целую лекцию прочитает о полезной и вредной пище. Она о твоём здоровье заботится.

— Но я ведь уже не маленькая! Мне скоро паспорт получать. Почему я сама не могу о своём здоровье позаботиться?

Бабушка вздохнула.

— Как же не маленькая… Маленькая. Жизни ещё не видела. Иначе бы понимала, что мать есть мать. Она не может о своём ребёнке не заботиться. Даже если он уже совсем не маленький…

— Ну ба, а если мне не нравится куриная грудка и брокколи? Если я люблю жареную картошку с салом? Почему я всё равно должна слушаться маму?

— Ох, Ясенька… Мама твоя, конечно, человек сложный, но…

— Но что?

Бабушка опустила взгляд.

— Ты и правда ещё слишком маленькая. Взрослая жизнь… это совсем не то, что ты думаешь. Там свои проблемы. Всякое в жизни бывает. И каждый справляется, как может… Ты маму-то не вини, ей тоже несладко…

Я перестала жевать. Как-то странно это всё звучит…

— Ба? Есть что-то, чего я не знаю?

Бабушка вдруг встала, отошла к раковине и, повернувшись ко мне спиной, деловито загремела грязной посудой.

— Ты кушай, Ясенька, кушай. Не бери в голову. У взрослых свои, взрослые, дела. Подрастёшь, сама всё поймёшь…

Аппетит у меня пропал. Я поковыряла картошку, через силу доела, чтобы не обижать бабушку. Бабушка продолжала хлопотать по кухне, избегая смотреть на меня.

— Ба, спасибо, я пойду уроки доделаю.

— Иди, Ясенька, иди, я тут сама приберусь.

Я вернулась к себе в комнату в полном недоумении. Бабушка явно что-то от меня скрывает. Но почему?

Книжка тут