Мрачно. Зато честно.

Меня иногда спрашивают, почему так мрачно?

Почему кровь? Почему боль? Почему месть?

Словно я должна была написать что-то другое. Теплое. Утешительное. Будто писатель это тот, кто держит свечу и говорит, что ничего. Все будет хорошо.

Я не такой писатель.

Я не умею красиво врать. У меня не получается взять боль, завернуть ее в мягкое, в пышное и подать с улыбкой. Не зажигаю свечу и не делаю вид, что все прибрано.

Я пишу как есть.

Сейчас так много пишут. Легкого. Приторного. Сладкого шлака, от которого не остается ничего, кроме привкуса. И трупного запаха. Но его читают. Им восхищаются. О нем говорят. А рядом стоят книги, в которых есть правда. Есть живое. Есть то, что рвет изнутри. И их не замечают.

Я из тех, кого не замечают.

Но мне не страшно.

Я не боюсь критики. Я хочу ее. Хочу, чтобы меня обсуждали. Спорили со мной. Возмущались. Злились на мои слова и на моих героев. Равнодушие, это единственное, что по-настоящему убивает. А критикуют лишь те, кого зацепило.

Я пишу правду. Жизнь, какая она есть.

А она не всегда светлая.

Она мрачная. Темная. В ней есть болезни детей. И смерть родителей. И одиночество, о котором даже некому сообщить.

Я не отворачиваюсь.

Не закрываю глаза.

Я называю это своими именами.

Но вот в чем я уверена. Даже в самой густой тьме есть проявление света.

И его видно только оттуда. Если бы не было тьмы, то этот свет ничего бы не значил. Не было бы ночи, мы бы не знали, что такое рассвет.

Я пишу про ночь. Потому что хочу, чтобы был рассвет.

Моя правда темная. Она пахнет гарью. Она некрасивая, неудобная, не теплая.

Но она настоящая.

Любят тех, кто лжет красиво. А я буду честной.

Даже если от меня отвернутся.