Книга на проводе...

О, великий литературный баттл нашего времени! Сидят такие двое в кофейне. Один достает бумажную книгу в обложке, которую жалко мять, и томно проводит пальцем по странице. Второй вставляет в ухо безпроводную морковку и делает загадочное лицо человека, которому только что прочитали про убийство в особняке.

И начинается священная война. 

За аудиокниги, блин. Аргумент номер раз: это же СВОБОДА! Теперь не надо сидеть сгорбившись над томом Толстого, как какой-нибудь монах-переписчик. Можно лечь на диван, закрыть глаза, раскинуть руки в стороны и делать вид, что ты — главный герой, а диктор — твоя совесть. Или вообще слушать в пробке. В пробке! Раньше ты просто тупел, глядя в задницу впереди стоящей машины, а теперь ты тупеешь, но под интеллигентный голос, который читает про страдания Анны Карениной. В итоге страдаешь ты, а не Каренина, потому что у тебя закипает мозг от пробки, а в ушах всё ещё "метель, метель".

Аргумент номер два для сторонников звука: это же экономия времени! Пока ты варишь суп, слушаешь Достоевского. Пока чистишь унитаз — слушаешь Пелевина. Сакральная связь литературы и сантехники теперь нерушима. Высокое искусство наконец-то опустилось до уровня мытья полов, и это прекрасно. Теперь Раскольников идёт с топором под аккомпанемент шипения сковородки. Атмосферно, ничего не скажешь. Главное, не перепутать кнопку "пауза" с кнопкой "перемотка", а то пока будешь искать место, где старуху зарубили, пропустишь момент, как у тебя ужин пригорел.

Но теперь — стреляем в ответ из тяжёлой артиллерии ПРОТИВ.

Потому что аудиокниги — это проклятие для тех, кто любит читать между строк. Где между строк? Там тишина! Диктор не будет делать задумчивую паузу на три минуты, чтобы вы прониклись. У него график. Он прочитал про "туманное утро" и погнал дальше, как поезд метро. В итоге вы проглатываете роман как порцию фастфуда, не жуя. Кто запомнит, как пахли липы в том самом саду, если вы в этот момент вытирали стол от крошек и думали о том, что хлеб кончается?

Самый жирный минус — это ОЗВУЧКА. О боже, какие голоса иногда подбирают! Либо это дяденька с дикцией диктора советского радио, который каждое слово произносит так, будто объявляет о запуске спутника. Либо это девушка с завываниями, которая читает любовный роман с такой страстью, что хочется дать ей валерьянки. А если вы нарвались на чтеца, который картавит или шепелявит — считайте, что классика превратилась в цирк. Ты начинаешь не следить за сюжетом, а гадать: "Скажет ли он сейчас "РРРРРРРостов" или просто выплюнет зуб?".

И ещё: вы никогда не сможете сделать пометку на полях. Потому что полей у вас нет. Есть экран смартфона, и если вы нажмёте на закладку, то пропустите пять минут. Так что все ваши гениальные мысли типа "а вот это отсылка к Библии" улетучиваются, пока вы ищете кнопку "перемотать на 15 секунд назад".

А давайте ещё про сны поговорим? Самый страшный враг аудиокниги — это сон. Ты ложишься, включаешь "Войну и мир", слышишь "Князь Андрей... Болконский... дуб...", и уже на "князь" твой мозг вырубается. А просыпаешься ты на 10-й главе, где уже Наполеон в Москве, и диктор орёт. И ты лежишь и думаешь: "А когда они воевать начали? Я что, весь мир проспал?". Или начинаешь переслушивать с того места, где ты уснул, и опять засыпаешь. Бесконечный цикл. Это уже не литература, это терапия бессонницы.

Самый главный аргумент моих бабушек и дедушек: "В книге есть ЗАПАХ!". И они правы, чёрт возьми. В аудиокниге нечем пахнуть. Из неё не выпадает засохший кленовый лист, который ты нашёл в библиотеке десять лет назад. Ты не можешь понюхать корешок, чтобы проверить, старая ли это книга или новая. У аудиокниг нет души, у них есть только битрейт и частота дискретизации.

Короче, подведём итог. Аудиокниги нужны, чтобы окончательно не поглупеть в транспорте и на кухне, но читать бумажные книги нужно, чтобы не забывать, как держать в руках предметы тяжелее смартфона. Лично я считаю, что настоящий литературный гений — это тот, кто слушает аудиокнигу, держа перед глазами бумажную, и при этом пересказывает её содержание третьему человеку вживую. Вот тогда это талант.