Глубокий текст

    Иногда читаешь современную прозу и в какой-то момент начинаешь подозревать, что автор очень хотел написать глубоко. И глубоко настолько, что сюжет туда, видимо, не полез. Остался где-то на берегу, перекурить.

   Дождь, серое небо, шторы, человек у окна. Он, конечно, думает о смерти. Ну а о чём ещё думать у окна под дождём? Не о коммуналке же. 

  Ты продолжаешь читать. Хорошо. Прходит страница, две, три, десять. И тут ты понимаешь, что метафор уже больше, чем самих событий. Чашка у нас бездна, а вечер — маленькая смерть. Коридор пахнет исключительно прошлым. А дождь идет без конца. А еще луна всегда находится в стадии полнолуния. 

   И вот тут самое смешное: я ведь правда люблю медленную прозу. И нет. Я не имею ничего против философии и глубоких мыслей. Это важнейший элемент литературы. Но когда из нее состоит 90% текста. Нет уж простите. 

   Хотя быть может проблема во мне. В общем, пойду посмотрю в окно. Вдруг хоть там сюжет начнётся.