Климов Чанин

Обречён дышать просто так

81

644

425

12 298

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 205

Стишок

Заметки на полях

Небо под ногами содрогается. Я мало жил, но грешен на века. К утру от меня малость что останется: Кусочек кожи, бирка сапога. Я, как Атлант, держу себя за сердце. Но чувствам не понять моей груди. В ключицах бьётся что-то от геенны, А может быть и полый я внутри. Корона на ушах сидит - не свалится. Я жалок быть тупым её рабом. Я мало жил. И небо содрогается Пред мной - расхваленным слугой. Им не понять. Но грешен на века. Я жалок, но держу себя за сердце. Я как Атлант и бирка...

Читать дальше →

0 71 0

Рефлексия мужской природы от Евы из грядущего романа

Заметки на полях

Яркие лучи рассвета озаряли стены пещеры нежным мраморным шёлком и становились его второй более ласковой и уютной кожей. Адам, как всегда, отправился на охоту, тихо и с каким-то непомерным чувством долга, словно занятие это для него стало самым настоящим ритуалом, а он – его верным последователем. Для меня, в целом, он не всегда был понятен. В его острых, полных какой-то резкости и могучей глубины глазах я замечала великое множество самых разных эмоций, которые мне были не ведомы. Прежде...

Читать дальше →

+3 119 0

Стишок

Заметки на полях

Багрянец моего уныния. Пыльная рама навесью Тлен мой укроет. Я был бы спокоен, Коли ты бы остался, Непрошеный охровый призрак. В этих просторах душно. Стена больше волей пыхает, Чем решето неба сизого. Свет холодит гильзами, Я пример святотатского вывиха: Выщипу слёзы, коль то будет нужно. Последние волоски с черепа выдираю, Плачу над каждым. Небрежность родимая. Любовь талая. Одиночество вспрелое. Жизнь - орава. Стеклянная мельница, Мне, как кляча, вгоняет копыта. Больно б -...

Читать дальше →

0 97 2

Стишок

Заметки на полях

Даже не буду скрывать: пишу первое, что придёт в голову. Мне водят членом по губам, тычут пальцем в рожу, считая, что я Юродивый. Пусть так. Позвоночник буквой "Ы". Приподнял зад, и не досчитался годика До возраста почтенного, чтоб выбрать себе гробика Фасончик. Я бы себе, не стесняясь, завещал вымалевать соплями в розовый. Чтоб все гадали: "Гей, педераст, сын внебрачного слоника?" А я просто придаток гнойный клоуна, Брызжу, слюнями давлюсь, в ушах звон похоронный. Носок один на ухе...

Читать дальше →

-3 92 0

Стишок

Заметки на полях

Сидит солдат. На голове из бинтов колпак белый. А они поют, суки. Поют песни. Все спят рядами, Очередной патриотический вечер. Согнали всех: безучастных и безыдейных. По гитаре две девушки выдалбливают аккорд. "Десятый наш десятый батальон". Гнусаво, плохо, уши галуном тянутся. А солдат ничего не понимает, Зеньками в пол утыкается и бубнит что-то, губами-лычками шлёпая. Сидит рядом главная, за патриотизмом надсмотрщица. Глядит на солдата, трясётся, вся, почему он не вторит...

Читать дальше →

+3 105 1

Стишок

Заметки на полях

Я редко бываю, Чаще меня попросту. Лелею усталость, Она мне как. Не ищите. Я сам потерял. Брюхом навались! Зачем - не спрашивал. Так надо: ты, Мы раздавлены. По нашим силуэтам Из мела куры. Запястья вывернуты к ушам, Носом в пятку утыкаемся. Не зли бока, Злят нас сами. Понатыкивал бреда По твари, что ж поделаешь. Порой такое рваное И вдохновение.

Читать дальше →

+3 97 0

Стишок

Заметки на полях

Кровь от моей крови, Радость от моей боли, Я пишу тебе пергамент, изрисованный в наростах. Руки твои не нужные, От губ твоих уже душно мне, Я понял бы любовь твою, но ничего не чувствую. Разабазарься по ладоням, Сотри свои глазки серые, Утри свои шрамы мелкие, Чтоб я ничего не понял. Чтоб я по тебе не плакал, Рыдай мне на душу чахлую, Молись на занозу впалую, Что кликал сердечным благом. Я больше не буду думать, Мне раны твои приятны, Я сам бы в них впился ядом, И сделал...

Читать дальше →

0 89 0

Стишок

Заметки на полях

Строки от меня улетают, мне тяжело выстроить их пузыристую дымку в строки, вот оно: порхает на плывучих небосводах солнце будущего солнца в накрахмаленных разводах, уплывающих в негу непокаянных заводов, над которыми не властен чёрный барин-воевода, ведь мы линией серебряной укроем веки мира и в рассвете сонной чащи заиграем томной лирой, а на лощеной долине в травоморе бригантины отбиваются от грусти и уныний лишь улыбкой. Радость начинает налетать перелетится слёзы ногти пальцев реву силой...

Читать дальше →

0 110 0

Стишок

Заметки на полях

Туалетная бумага топорщится на коленке, Который час сижу, не решаясь коснуться члена. Полотенце на крючёчке - молчаливый собеседник. "Если дёргать на зачатие, насколько это грешно?"

Читать дальше →

-8 86 0

Стишок в прозе

Заметки на полях

Мне кажется, что я буду выглядеть глупо, когда стану старым. Любой рассказ – лишь подводка к его финалу, и мне кажется, что и я всего лишь отголосок моей ещё не наставшей чахлости. Я смотрю на себя будущего: плашмя слезами разбрасывается, загагулиной по улицам ёжится. А вместо тела - две точечки остались за пыльными линзами и трухлявый горб. Он тает. И мне кажется, что я нужен лишь для того, чтобы понимать ЧТО от него уходит, ЧТО в нём тает, ЧТО он забывает. Я сам лишь тоска и беззаботная...

Читать дальше →

+5 104 1

Рассказик "Самый лучший день в жизни"

Заметки на полях

-Ты веришь в гороскопы? -Нет. С чего бы мне им верить? От города уже не осталось ничего, кроме бледных огней фонарных столбов, пробивающихся сквозь редкую листву. Осень. Октябрь. В такую голую осень всегда приятно полюбоваться поздним, уже безумно тёмным вечером. Небо чёрное. Чёрное, как летом, весной, зимой – да когда угодно. Не разглядишь уже этой серой, прочерневшей невпопад слякоти, словно по листу-небосводу облака топчут в самых грязных своих калошах. Еду на автобусе до дома. Рядом...

Читать дальше →

+3 95 1

Стишок

Заметки на полях

Огромный человек глядит на меня своей пастью опустелой, Ревёт, спрашивает меня своими зеньками мутными: "...?" А я и так уже ослеп - мне нечего ответить, Я лишь могу ему отдаться и сгореть в желудке. Спицы неба утыкивают пузо города, В бульоне крошатся опилки моей сучьей серости, Её кобель уже давно смешался с моей кровью, Чтобы хоть малость в что-то вбрызгиваться акварелью. Они не одни. Студенистые ангелята. Бисер на туше костлявой свиньи. Огромный человек плачет в меня кулаками,...

Читать дальше →

+3 97 1

Стишок

Заметки на полях

Случайно плюхнулся бошкой о небо, Я расплевался своей кровью по вечерней неге. Я пятка господа, я кладезь нежных, Убитых, грешных, вдрызг слюнявых и блаженных генов. И чашка кофе мне заменит мать, родную душу, Повешу в угол красный шею, бежевые брюки. Я живу в чьём-то склепе - тут скончался Заратустра. Я жду, когда листки календаря меня раздавят гуртом. Плачу от слёз. Радость до бездны уносит. Улыбка натягивается от зубов до нёба. Мне кисло и уксусно. Чуждый дом. С аггелом...

Читать дальше →

0 90 0

Стишок

Заметки на полях

Дохлые птицы. Снег падает пеплом на голову грешных. Дохлые птицы. Всё детство моё - это Дохлые птицы. Мой город на грани шпаклёванной смерти. На этих бордюрах я потерял мелочность. От всех этих взглядов я тратил уверенность, Но никогда не питался сомнением, Что ненависть Дохлые птицы Ко мне постоянно по-честному. В грудине сквозняк, но для города тлеется Тёплое чувство. Ласки метелица. И да я понимаю, что Дохлые птицы Когда-то всё это не слепится. Когда-то седины укроют мой...

Читать дальше →

0 88 0

Стишок/Рассказик

Заметки на полях

Расскажу вам историю об одном монахе: На плахе служил, много видел, Бдил мало, понимал меньше, Но всегда находил слово, которым убиенного утешит. «Смерть – радость», А когда тебя порют – И не поспоришь. Немного прошепнёшь: «Докудова?», А там и некуда, Ценность жизни умещается в молекулу, А её пальцем растолочь, как нечего. День – ночь: С плахи на закат вся кровь – Такая барщина, лишь бы не платить оброк С наших старых, обрюзгших просаленных тел. Не удел мы даже. «Какие мы...

Читать дальше →

+2 94 0

Стишок

Заметки на полях

Под ночь я вымучен и вздрочен без остатка, И нищим строкам нечего подать. В суровый день в пиита плюнет каждый, Но громче всех харкнёт он сам в себя. Пужаюсь боли, чувств, эмоций гурта - Во мне осталась лишь соскабленная хлябь. Ночь ужасов полна. Крепчайтесь, люди. Проснуться просто. Сложно засыпать.

Читать дальше →

-1 89 0

Стишок

Заметки на полях

Я маленький жук в боль шой трясине. Я маленький грех в больной личине. Я маленький писк средь шум ных криков. Я маленький, маленький слой мужчины. И тык-тык по спинке Мой горб - моя плитка Могильная Нитки судьбы промеж ниток Безвольности, лени, тоски и обидок. Но Я Не в правах Жить Вот Так И сизью У Ми Ра Ть ! ! ! Я плачу С лыбой В тишине Ведь всё Не Просто Т А А А А А А А А К ! ! ! Ведь Всё Не Просто Т А А А А А А А К ! ! ! Так ...

Читать дальше →

0 99 2

Стишок

Заметки на полях

В храме снег. Благодати малость. Если мы божественна самость, Уродлив ли он так же, как человек?

Читать дальше →

+3 71 0

Стишок

Заметки на полях

Моей любви унылые глаза Меня уводят снова в топкую трясину. Я стал бы мхом и не был бы мужчиной, Не будь скучны так синие глаза. Вся эта муть отравой водосточной, Мне поит сердце хилое внутри, Я мог бы жить и без любви тоски, Но первых слёз кинжал убил бы точно. Прости мне слог и грязные урывки, Я падок до твоих унылых глаз. Твоею скукой я хотел побыть бы раз, Чтоб так же себе выпалить глазницы.

Читать дальше →

0 102 3

Ретроспектива истории Адама и Евы из грядущего романа

Заметки на полях

(Долго метался, что конкретно стоит выкладывать в качестве презентации сюжетной линии Адама и Евы, потому как всё, на мой сугубо личный замыленный взгляд, сильно. Выложу сразу 2 отрывка. Один из них повествует о том, что они чувствовали после появления Евы, в принципе (не сама реакция, она будет описана в предыдущей главе), а вторая - о предпосылке грехопадения, что играет ключевую роль в их истории. Надеюсь, вам понравится. Приятного чтения). ...

Читать дальше →

0 85 1

Наверх Вниз