Климов Чанин

Обречён дышать просто так

524

1 755

169

12 844

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 250

Стишок

Заметки на полях

Я пронзаюсь криком, сумасшедшим криком, который сумасшествует и кричит. Душа скрипит, и я яствую, тыствую и онствую, чтобы вы все нахуй шли. Оттерянный в клубах разберихи томной я строчу бред тонной, не зная, что делать с этой ерундой легкомотной, наматывающей сердце моё ленточкой на кулака костяшки, а как плачут мамашкины наши зубы отбитые в окологаре гнедущей предбудничной швали, наваленной в гурт на отходников рая, и я знаю: кричать буду сумасшедше и сумасшедствовать будет моё кричать и...

Читать дальше →

-3 126 0

Стишок

Заметки на полях

Я считаю попугаев в каземате. Бриз песчаной шелохнувшейся волны. Я потерян в фолиантах неначертанной судьбы, Я считаю попугаев в каземате. Я считаю волосинки на камнях. Небо лезвием впивается мне в икры, И я падок до падения. Всё стихло. Я считаю волосинки на камнях. Я считаю ничего в пучине всяка, Мне не спится, не живётся - ничего. Дни проносятся убого и бесцельно. Всякий час мне вечно кажется последним Но я дальше прогниваю всё равно. Я считаю ничего в пучине всяка. Это...

Читать дальше →

0 133 0

Стишок

Заметки на полях

Когда-то был я старым королём. В коврах влачился, Много испытал. Корона мне набила жира шишки, Сошёл я за больного пастуха. И много было: дуростей не вспомнить Теперь, когда я лишь кусочек трона. Я просто стар. Морщины сводят моё горло, И я трухлею у детишек на глазах. Их много: Сед кто-то , кто-то лишь младенчик в простынях. А я лежу. И слышу их же споры. Споры моей взрощенной семьи. Меня дурманят эти проклятые ссоры. Хотя теперь уже дурманит даже пыль. А я не в силах им...

Читать дальше →

0 145 0

Стишок

Заметки на полях

Палочки. Палочки. Палочки. Дым са-по-га, Моя лавочка, Душный вояж, За окном снова рамочка. Палочки. Палочки. Палочки. Табличка. Окликнули самого. Носом ударого, Впалостью впалого. Дышу на мигалочки. Палочки. Палочки. Палочки. Часы. Вновь звенит захудалость Нечайная, Вновь свербит во мне грешность Нечайная, Вновь мне грудь холодит злоба Чайная. Ну а я напужусь и напажуся. Палочки. Палочки. Палочки. Грызть свои ноги, Искриться в угаре. Соплями расплыться - Своими...

Читать дальше →

+1 127 0

Стишок

Заметки на полях

Жил мальчик. Пальчик с пальчик. Ухо походит на раковину. Нос шмыгает. Спереди носок. Сзади пятка. Плечи раздвинул. Руки свёл. Говорит всем: "Привет". Такой вот мальчик. А была и девочка. Глазки как маленькие яблочки. Ресницы иногда да хлопают. Коленочки кругловатые. По дому создаёт, решает хлопоты. Ест кашу. Встаёт утром. Ночью ложится спать. Вот такая девочка. И как-то раз мальчик с девочкой встретились. И влюбились. И полюбили друг друга. Ну и пусть любят. КОНЕЦ

Читать дальше →

+3 138 1

Стишок

Заметки на полях

Небо под ногами содрогается. Я мало жил, но грешен на века. К утру от меня малость что останется: Кусочек кожи, бирка сапога. Я, как Атлант, держу себя за сердце. Но чувствам не понять моей груди. В ключицах бьётся что-то от геенны, А может быть и полый я внутри. Корона на ушах сидит - не свалится. Я жалок быть тупым её рабом. Я мало жил. И небо содрогается Пред мной - расхваленным слугой. Им не понять. Но грешен на века. Я жалок, но держу себя за сердце. Я как Атлант и бирка...

Читать дальше →

0 131 0

Рефлексия мужской природы от Евы из грядущего романа

Заметки на полях

Яркие лучи рассвета озаряли стены пещеры нежным мраморным шёлком и становились его второй более ласковой и уютной кожей. Адам, как всегда, отправился на охоту, тихо и с каким-то непомерным чувством долга, словно занятие это для него стало самым настоящим ритуалом, а он – его верным последователем. Для меня, в целом, он не всегда был понятен. В его острых, полных какой-то резкости и могучей глубины глазах я замечала великое множество самых разных эмоций, которые мне были не ведомы. Прежде...

Читать дальше →

+3 194 0

Стишок

Заметки на полях

Багрянец моего уныния. Пыльная рама навесью Тлен мой укроет. Я был бы спокоен, Коли ты бы остался, Непрошеный охровый призрак. В этих просторах душно. Стена больше волей пыхает, Чем решето неба сизого. Свет холодит гильзами, Я пример святотатского вывиха: Выщипу слёзы, коль то будет нужно. Последние волоски с черепа выдираю, Плачу над каждым. Небрежность родимая. Любовь талая. Одиночество вспрелое. Жизнь - орава. Стеклянная мельница, Мне, как кляча, вгоняет копыта. Больно б -...

Читать дальше →

0 154 2

Стишок

Заметки на полях

Даже не буду скрывать: пишу первое, что придёт в голову. Мне водят членом по губам, тычут пальцем в рожу, считая, что я Юродивый. Пусть так. Позвоночник буквой "Ы". Приподнял зад, и не досчитался годика До возраста почтенного, чтоб выбрать себе гробика Фасончик. Я бы себе, не стесняясь, завещал вымалевать соплями в розовый. Чтоб все гадали: "Гей, педераст, сын внебрачного слоника?" А я просто придаток гнойный клоуна, Брызжу, слюнями давлюсь, в ушах звон похоронный. Носок один на ухе...

Читать дальше →

-3 153 0

Стишок

Заметки на полях

Сидит солдат. На голове из бинтов колпак белый. А они поют, суки. Поют песни. Все спят рядами, Очередной патриотический вечер. Согнали всех: безучастных и безыдейных. По гитаре две девушки выдалбливают аккорд. "Десятый наш десятый батальон". Гнусаво, плохо, уши галуном тянутся. А солдат ничего не понимает, Зеньками в пол утыкается и бубнит что-то, губами-лычками шлёпая. Сидит рядом главная, за патриотизмом надсмотрщица. Глядит на солдата, трясётся, вся, почему он не вторит...

Читать дальше →

+3 160 1

Стишок

Заметки на полях

Я редко бываю, Чаще меня попросту. Лелею усталость, Она мне как. Не ищите. Я сам потерял. Брюхом навались! Зачем - не спрашивал. Так надо: ты, Мы раздавлены. По нашим силуэтам Из мела куры. Запястья вывернуты к ушам, Носом в пятку утыкаемся. Не зли бока, Злят нас сами. Понатыкивал бреда По твари, что ж поделаешь. Порой такое рваное И вдохновение.

Читать дальше →

+3 150 0

Стишок

Заметки на полях

Кровь от моей крови, Радость от моей боли, Я пишу тебе пергамент, изрисованный в наростах. Руки твои не нужные, От губ твоих уже душно мне, Я понял бы любовь твою, но ничего не чувствую. Разабазарься по ладоням, Сотри свои глазки серые, Утри свои шрамы мелкие, Чтоб я ничего не понял. Чтоб я по тебе не плакал, Рыдай мне на душу чахлую, Молись на занозу впалую, Что кликал сердечным благом. Я больше не буду думать, Мне раны твои приятны, Я сам бы в них впился ядом, И сделал...

Читать дальше →

0 130 0

Стишок

Заметки на полях

Строки от меня улетают, мне тяжело выстроить их пузыристую дымку в строки, вот оно: порхает на плывучих небосводах солнце будущего солнца в накрахмаленных разводах, уплывающих в негу непокаянных заводов, над которыми не властен чёрный барин-воевода, ведь мы линией серебряной укроем веки мира и в рассвете сонной чащи заиграем томной лирой, а на лощеной долине в травоморе бригантины отбиваются от грусти и уныний лишь улыбкой. Радость начинает налетать перелетится слёзы ногти пальцев реву силой...

Читать дальше →

0 159 0

Стишок

Заметки на полях

Туалетная бумага топорщится на коленке, Который час сижу, не решаясь коснуться члена. Полотенце на крючёчке - молчаливый собеседник. "Если дёргать на зачатие, насколько это грешно?"

Читать дальше →

-8 139 0

Стишок в прозе

Заметки на полях

Мне кажется, что я буду выглядеть глупо, когда стану старым. Любой рассказ – лишь подводка к его финалу, и мне кажется, что и я всего лишь отголосок моей ещё не наставшей чахлости. Я смотрю на себя будущего: плашмя слезами разбрасывается, загагулиной по улицам ёжится. А вместо тела - две точечки остались за пыльными линзами и трухлявый горб. Он тает. И мне кажется, что я нужен лишь для того, чтобы понимать ЧТО от него уходит, ЧТО в нём тает, ЧТО он забывает. Я сам лишь тоска и беззаботная...

Читать дальше →

+5 152 1

Рассказик "Самый лучший день в жизни"

Заметки на полях

-Ты веришь в гороскопы? -Нет. С чего бы мне им верить? От города уже не осталось ничего, кроме бледных огней фонарных столбов, пробивающихся сквозь редкую листву. Осень. Октябрь. В такую голую осень всегда приятно полюбоваться поздним, уже безумно тёмным вечером. Небо чёрное. Чёрное, как летом, весной, зимой – да когда угодно. Не разглядишь уже этой серой, прочерневшей невпопад слякоти, словно по листу-небосводу облака топчут в самых грязных своих калошах. Еду на автобусе до дома. Рядом...

Читать дальше →

+3 159 1

Стишок

Заметки на полях

Огромный человек глядит на меня своей пастью опустелой, Ревёт, спрашивает меня своими зеньками мутными: "...?" А я и так уже ослеп - мне нечего ответить, Я лишь могу ему отдаться и сгореть в желудке. Спицы неба утыкивают пузо города, В бульоне крошатся опилки моей сучьей серости, Её кобель уже давно смешался с моей кровью, Чтобы хоть малость в что-то вбрызгиваться акварелью. Они не одни. Студенистые ангелята. Бисер на туше костлявой свиньи. Огромный человек плачет в меня кулаками,...

Читать дальше →

+3 150 1

Стишок

Заметки на полях

Случайно плюхнулся бошкой о небо, Я расплевался своей кровью по вечерней неге. Я пятка господа, я кладезь нежных, Убитых, грешных, вдрызг слюнявых и блаженных генов. И чашка кофе мне заменит мать, родную душу, Повешу в угол красный шею, бежевые брюки. Я живу в чьём-то склепе - тут скончался Заратустра. Я жду, когда листки календаря меня раздавят гуртом. Плачу от слёз. Радость до бездны уносит. Улыбка натягивается от зубов до нёба. Мне кисло и уксусно. Чуждый дом. С аггелом...

Читать дальше →

0 150 0

Стишок

Заметки на полях

Дохлые птицы. Снег падает пеплом на голову грешных. Дохлые птицы. Всё детство моё - это Дохлые птицы. Мой город на грани шпаклёванной смерти. На этих бордюрах я потерял мелочность. От всех этих взглядов я тратил уверенность, Но никогда не питался сомнением, Что ненависть Дохлые птицы Ко мне постоянно по-честному. В грудине сквозняк, но для города тлеется Тёплое чувство. Ласки метелица. И да я понимаю, что Дохлые птицы Когда-то всё это не слепится. Когда-то седины укроют мой...

Читать дальше →

0 133 0

Стишок/Рассказик

Заметки на полях

Расскажу вам историю об одном монахе: На плахе служил, много видел, Бдил мало, понимал меньше, Но всегда находил слово, которым убиенного утешит. «Смерть – радость», А когда тебя порют – И не поспоришь. Немного прошепнёшь: «Докудова?», А там и некуда, Ценность жизни умещается в молекулу, А её пальцем растолочь, как нечего. День – ночь: С плахи на закат вся кровь – Такая барщина, лишь бы не платить оброк С наших старых, обрюзгших просаленных тел. Не удел мы даже. «Какие мы...

Читать дальше →

+2 154 0

Наверх Вниз