Ричард Хартман

В детстве я знал твердо: буду пиратом. Не тем, что грабит и убивает из мультиков, нет. Я мечтал о настоящем. О том, чьи глаза горят от ветра, вобравшего запах всех океанов мира. Чьи руки знают шершавость каната и холодок рукояти шпаги. О том, чей дом – это палуба под ногами, а потолок – бескрайнее небо, усыпанное незнакомыми южными звездами. Это была свобода в чистом виде. Не та, что «делай что хочешь», а та, что дышишь полной грудью, чувствуя простор. Когда горизонт – не граница, а...