Ричард Хартман

Видал ливни. Такие, что небо рвется пополам, вода стеной стоит, реки выходят из берегов, смывая все на своем пути. Земля превращается в болото, каждая колея – в ловушку, каждый шаг – борьба. Лошадь спотыкается, шляпа промокла насквозь, холод пробирает до костей, и кажется, будто весь этот чертов мир решил утонуть, утянув тебя за собой. Видал, как такие шторма смывают лагеря, планы, а то и жизни. Кажется, конца краю нет этой хляби, этой сплошной серой пелены. Но знаешь, что забавно? Как бы ни...

Дождь. Снова этот проклятый дождь. Он стучит по крышам и асфальту, как мелкокалиберные пули по бронежилету – навязчиво, безостановочно, выбивая последние крохи тепла из этого прогнившего города. Город? Нет. Это гигантская братская могила, облицованная неоном и бетоном. Холод пробирает до костей, глубже, чем нож предателя. Глубже, чем память. Усталость. Не та, что лечится сном. Та, что въелась в костный мозг, как ржавчина в ствол старого пистолета. Та, что делает каждый вдох усилием, а каждый...