Евгений Сюр

Мне больно быть одному. Почему? Для чего я живу? Может просто инфантилизм? Как мне жить самому? Может сплю и грущу? А в реальности просто садизм? Я потерян, разбит, уничтожен. Осторожен, но на ноль помножен. Может я ничего не хочу? Я бегу. Но куда я не знаю. Отпускаю себя, но терзаю, Злость, обиду - я всё проглочу. У меня - только я, но зачем? Я под чем-то? Возможно. Под чем? Может трезвость настолько пьянит? Или может я слишком силён? Если это лишь сон, то прощён? Я кремень, я алмаз, я...

Я считаю, что мода писать письма (тем более в стихотворной форме) исчезла. Увы безвовзратно. То что мы имеем сейчас лишь маленькая часть того как раньше люди видели мир, любили и чувствовали. К счастью, у меня появился человек, с которым я переодически общаюсь стихами. Это не новые письма Онегина, но, я думаю, рано или поздно мы к этому придём. Долго думал, с чего мне начать, Слишком много тем в голове. Очень хочется не закричать, Быть услышанным, лишь в тишине. А для этого надо сказать,...

Я всегда считал, что всё познаётся в сравнении. Можно сказать, что-то хорошо, только когда ты можешь это с чем-то сравнить. К сожалению, это правило, лично для меня, не обходит и любовь. Я написал это чуть раньше, чем поумнел, надеюсь, дорогой читатель, что твой опыт будет прекрасным и ты сможешь понять это без сравнения. “Догорев не проси, не прощай”, Пока падал я, ты мне кричала, Что: “Конец - это только начало”, Что: “Не стоит по “нам” тосковать”. Уверяла, полёты - не наше. Тихо ночью...