Книги #миниатюра

Сборник юмористических миниатюр, состоит из двух частей. Первая - рассказы о зверях, вторая - рассказы об интересных исторических личностях.

Миниатюра, написанная с целью попрактиковать описание, которое у меня несколько хромает.

Жизнь какая она есть

Можете сколько угодно кривиться при виде книжек о любви.
Посмотрите на себя в зеркало и признайте, что Вы тоже хотите, чтобы Вас любили.
Не хотите?
Значит для начала нужно научиться быть честным.
И любовь может Вам в этом помочь.
Потому что только она делает действительно свободным.
Но пока не полюбите - не узнаете.
Если не струсите, конечно.

По мотивам повести А и Б. Стругацких "Пикник на обочине" . В рассказе происходит смена пола, так что рассказ на любителя.

Где-то, на самом краю вселенной, есть Королевство-где-оживают-сказки, где рисует бабочек в альбоме маленький принц, где ученый кот ходит не только по золотой цепи, но и по театрам, где драконы считают звезды, разлегшись на крышах рядом с Королем.
Сказкам Королевства не нужны сказочники и волшебники: они рассказывают себя сами.

Больше всего на свете алхимик Виатта пытался совершить невозможное.

В заброшенных деревнях живут старые сказки и легенды.

Еще никогда битва Тьмы и Свет не выглядела так эпично!

Миниатюра. Просто миниатюра про интересную жизнь...

Миниатюра о том - что нас ждёт в этой жизни. Чёрный юмор

Где-то там, где поёт ветер, где любопытная луна... должен быть второй шанс.
Может его и нет, нотак хочется верить.

Можно конечно было бы приплести сюда Корею, ЮнМи и прочее.
Но смысла не вижу. Да и время уже позднее, да только время дописать появилось лишь сейчас.
Тогда пусть это будет "кофе завтрашнего утра".

Признаться, это мой не самый лучший рассказ, но, тем не менее, он родился в муках, а следовательно, имеет право на жизнь. К тому же нашлось несколько человек, которым текст, что называется, "зашёл".

По мотивам реальных событий, но не имеет к ним никакого отношения. Как, впрочем, и к сюжетности.

Миниатюра с почти новогодним настроением :)

Сидит и курит трубку.
Каждый день, на одном и том же месте.
Сколько помню, прохожу мимо подъезда, а он сидит себе на корточках под козырьком и курит. Дождь ли, снег ли – без разницы.
Трубка у него старая, деревянная под темным лаком, на ней белые черточки сколов – падала, наверное, не раз. Усы пышные, как у всех курцов – чуть желтоватые. И волосы длинные, ниже плеч. Каштановые с щедрой сединой. Сколько ему лет – не скажешь. Год за годом проходит, а он сидит себе да курит. И не меняется ни капли.

Казалось бы, чего не хватает в жизни? Любящая жена, квартира большая – ремонт бы только. Компьютер. Новый. В отдельной комнате. Стеллажи с книгами – и доставшимися от родителей, и купленными недавно, уже на собственный вкус. И почти все прочитанные. В строгом ряду корешков зияет пробел – одной не хватает. Жена взяла почитать. Месяц как.

Почему не соврал хотя бы раз? Почему?