Книги #портрет

Посвящается человеку, который больше остальных любит жизнь и учит этому каждого встречного.

Что будет, если оскорбить художника, живущего своим творчеством? Унизьте работу творца, уязвите его веру в свою полотна. Что останется? НИЧЕГО! А если к этому ещё добавить обиду, гнев и жажду создания идеальной картины? Получится человек, готовый пойти на риск для создания красоты своего искусства... Даже убить, ради идеальной натуры для картины...

Фотограф как фокусник. Прошлое видим в будущем

Он думал, что уже всё понял про живопись, возраст и одиночество. Но один вопрос на выставке заставил его вспомнить то, что казалось давно утерянным — и впервые за много лет выйти из мастерской

Небольшая зарисовка для любителей неторопливой литературы~

Я купил старый клуб за бесценок.

Всё началось с портрета «Основателя», который нельзя снять со стены.

Ночные смены жаловались на шорохи, камеры фиксировали пустоту, но бумаги, подписанные в этом кабинете, всегда проходили без проволочек.

Вика увидела его сразу, как только он вошел в кафе. Мужчина был со спутницей, но это для нее было не важно. Вика просто хотела нарисовать его портрет.

Сон изменивший мою жизнь

Эта история расскажет вам о смелом юноше, который презрел страх, и пошёл наперекор судьбе и несправедливости ради своей веры и любви. Молодой человек проник в тюремный особняк зная, что скорее всего не вернуться обратно.

Коллекционер покупает новую картину, но какая история стоит за её написанием?

В череде всех убивающих, путающих, сводящих с ума духов этот был до обидного жалким и неказистым. Ну и какой вред мог он нанести? Плохо написать портрет?

Кухня немолодого рисовальщика. Рисую, думаю, делюсь - иногда осознавая, что получилось и почему именно в процессе написания. Вдруг да кому будет любопытно?
Повесть о творчестве, о том, как рисовалось (и рисуется) пресловутая сотня портретов.
Относительно немного букофф, рисунков больше.
Качество разное, специально не подправляла. Может и зря... Зато по-честному.

Немного лёгкой мистики)

Вы помните, как боялись ночью в бабушкином доме?

Днём там был рай: блины, солнце, речка, велосипеды. Дом пах яблоками и печным дымом, а на стенах висели старые фотографии.

А ночью всё менялось. Часы вздыхали. Холодильник стонал. На чердаке кто-то бегал. А с улицы, сквозь форточку, доносился вой — тоскливый, пустой, похожий на собачий.