Шурх

Не так много в этой жизни сущностей, несущих собственную гармонию, независимых и неизменных: плеск волны, глубина неба, падение листа... Шуршание порождающее белый шум, шуршание, которое с тобой, пока ты движешься, шуршание сброшенной под ноги листвы. Мысли в голове мечутся, подпрыгивают, перескакивают, а осень шуршит листвой и объемами, осень - прозрачнее.

Вчера меня зацепило вот этим постом: https://author.today/post/311045?c=16133268&th=16133268. И мелодией в нем. Сегодня делюсь с вами.

Измятый лист. Двух строк чернильных смятость.
С десяток слов- намеренно простых.
В двух строчках- все. Что было, что осталось-
Немного. Не хватило. На- двоих.
Растерян звук. Потерян-ные го-ды,
Сонаты ветер брал- с листа.
Лист уходящей осени. Визг ноты...
Две строчки из измятого листка.
А было...
Пес бездомный, наслажденье
И фа-мажор-
сто раз тобой исполненный этюд.
Я записал в тетрадь стихотворенье

под камерный и замолчавший хор...

Когда осень течет по венам,

И горчинкой стекает мёд

В эту баночку из вселенной,

Что сама по себе живёт,

В эту осень с её прохладой

Под шмелиный полет листа,

Пока катится небо рядом

И рябина рябит с куста.

С холодком между двух лопаток,

Как закрученный в штопор дым,

От дрожащих и стылых лапок,

Отливающих голубым…

Когда осень течет по венам,

Как берез забродивших сок,

Заблудившийся, многомерный

листопад убежавших ног

всё шуршит, всё летит и сыплет,

оголяя стволы и век,

пока с неба слезу не выжмет

словно платье на белый снег.

***

Выйдешь послушать тишину -

легкий шорох листьев и слабые колебания ветра,

словно опять выбираешь на ощупь себе жену

по размеру груди и количеству сантиметров.

Каждый вечер, пока фонари горят

и падает водопад акварельных красок,

когда стихии стихами не говорят

и давят чернила из улетевших сказок.

Счастья! лист света Всем! света лист За надом!

Пока рассудок не выпал в спонтанное бытиё,

пока осень не стерлась обмолоченным листопадом

и зима не укрыла в подснежниках это все.

***

Как листья собирает дворник

Своей размашистой метлой,

Я подбираю каждый вторник

На каждый встречный выходной.

Чтоб снова, осень наступила,

И снова, дождь летел в стекло,

Чтоб то, что раньше уже было

Случилось и произошло.

Чтоб ветер, набиравший силу,

Вращая жизнь и облака,

Осел, как жемчуг, мокрой пылью

На кашу листьев и века.

***

Осень, благодатное время для тех, кто употребляет. На любых растительных остатках, можно сотворить Чудо. И что характерно? Характерно то, что никто на эти остатки не покушается. Наоборот. Женщины, самой судьбой предназначенные, чтобы карась в озере не дремал, ворчат, но остатки не трогают. Можно ставить, разбавлять водой и сахаром, проверять, взбалтывать, видеть и чувствовать, как зреет внутри плодовых потрохов и плодовоягодных мушек Чудо Бурды. И ждать. Ждать и надеяться.

У нас всего много. И дешево. "Юга". Но лет тридцать - сорок назад было еще дешевле. Потому что было бесплатно. С колхозных садов и виноградников, после сбора урожая, хватало всем и на брагу, и на вино, и на уксус яблочный. Полезный продукт, если не пить литрами. Да, так и было. Маленькие кисточки, не интересные сборщикам, оставленные на лозе, радость открытия "вот оно", "да, вот же, висит". И таких кисточек, хоть тонну набирай, никто  и слова не скажет.

А жили в землянках. Не все, понятно. Но я жил. Под кроватью стояли ящики с розмарином. "Духовитое яблоко". А сны какие! Розмариновые. И слово красивое. Розы морские. Папа возился с бутылями, пробками, стеклянными трубками, кубинским сахаром по девяносто копеек за пуд, если по каким-то причинам "унести" с места работы не получается. Папа у меня "химичил знатно" и работал химиком. Сейчас думаю, может быть в этом и есть призвание? Если ты "химик" по жизни, то тебе нужно быть химиком и на работе, и в быту.

А я любил колоть косточки. Поэтому и должен был иметь соответствующую этому занятию профессию. Либо спортсмен, либо, наоборот, натуральный естествоиспытатель. Человек, знающий, отчего рыбки дохнут и мушки заводятся, способный одним лишь булыжником разобрать косточку до ядрышка. Ядрышко употребить, получить цельное знание из ядра, поделиться открытием.

А вы, чем занимаетесь?

***

Легчайший ветерок доносит издалека 

Протяжность эха, бутылек и йод,

движенье речи, выстрелы и крики, 

протяжное звучание стихов. 

какого только бреда не писали, 

когда шел дождь и с неба падал снег... 

Поэзию Бог создал в наказанье, 

Рифмуя все и каждого, и всех. 

СоздАл. 

Когда гончар - вращением и пальцем 

творит горшок, чтобы поставить в печь, - 

Он может плакать, петь или смеяться, 

а может слушать падающий век, 

Но главное - Он делает. 

Мы звуки 

воспринимаем тупо. Не дыши, 

когда нас в печь снесут - в огонь и муки, 

и вынесут мешок и кирпичи.

***

Чай согреваю, дымится стакан на ладони. 

Наша любовь истерит и заходится криком. 

Ночью бессонной в окошке как рожками месяц. 

Жизнь - продолжается, тянется нитка и жизнь. 

Платье твое в одиночестве стынет на стуле. 

Тело в пижаме, которая как - то не греет. 

Я понимаю тебя, поправляю усталые брови, 

ты понимаешь. И это - никто не изменит. 

Ты, понимешь... И ниточки рвутся и рвутся, 

словно в колечко на палец накрученный волос. 

Много смешного. Но, кажется, мне не хватает 

воздуха 

Легких шагов, выпадающих эхом из эха.

***

Влетали бабочки,

 цветы - в охапки ветра, 

слова летали шумно, как шмели.

 И в каждом метре было много метра,

 и в каждом шуме было много ли.

 И шли те 

мили, 

звуки,

 воплощенья, 

перелетая от цветка к цветку, 

простые люди,

 и воображенье,

Рожденное в безудержном цвету.