Белова Татьяна

Часто ли вам приходится слышать, мол, ты сам такой весёлый, а тексты у тебя жуть какие депрессивные? Или наоборот, друг, ты пишешь такие крутые юмористические истории, чего ты всё такой грустный, улыбнись. То, что вы пишете, это отражение вас? Или текст это просто текст? Текст мой, но не про меня. Я создала этого персонажа, но он не я. Вы создаете персонажей или они вас выбирают? У меня иногда голоса в голове, как у шизофреника, вот только я их не боюсь. Они рассказывают мне истории....

Если мечтать надо конкретно, то вот мои планы на будущее. Много персонажей, много временных линий, один мир. Мир Алькаана, окружённый Пределом. Мир бесконечности, где смерть не освободит, а на перекрёстке из множества вероятностей, каждый может выбрать свою версию будущего, но сначала придётся выбраться из лабиринта настоящего и вспомнить кем ты был, до того как родился.

Он говорил, что мир сошёл с ума, обрел не божий вид и потому пришёл огонь и встала на дыбы вода, и лёд сошел с лица земли. Он плакал, он просил, колени износил в труху. Он жаждал искупить грехи, но небо не прощало вслух. И мир стекал к границам сна, его безумие и страх. Вскрывали стоны тишину и боль искала дна. Он шёл один во всех мирах, он был и не был потому, что мир сошел с ума. Он был и не был потому, шёл сон во всех мирах.

Новая обложка. Что думаете?

А снег все шёл и шёл, под безучастным небом, Метался лютым зверем от двери к двери, От мутного рассвета до темноты. От ветра фонарный столб качался, И жёлтый свет, как бабочка бросался на пелену. Мы далеко. В плену. Кто дел, кто слов размытых, вопросов и ответов. Кто? Кому? А снег все шёл и шёл, И чёрное по белому стекало вдоль, И дни вдруг превращались в цифры, И липли, будто мухи на календарь. Там лица, имена, когда и с кем прощался, Но шар скрипел, вращался. Сквозь суету, я...

Птицы—рыбы, птицы—рыбы, лучик в кругленьком окошке, пойте—пойте моей крошке о далеком, о далеком. Где за серыми морями, синий кит черпает ложкой, звезды он черпает ложкой, он рассказывает сказки, чаек кормит чудесами. Птицы—рыбы, птицы—рыбы сберегите мою крошку, пусть летает ночью с вами, пока я иду сквозь бурю, пока я борюсь с ветрами, сберегите её детство, птицы—рыбы, птицы—рыбы… Черно—белых полос жизни, корабельных колыбельных, мне на смерти все хватило, только детства, только детства,...

Кто мы? Приговоренные к морю, Пустившие души на черный флаг? Кто мы? Приговоренные к богу, Чья жизнь без веры, острей во сто крат. Кто нам ответит в какие дали, Идет о счастье чужом молва? Что мы оставим и что отдали, Тем, кого встретим на небесах? Кем мы хотели бы, да не стали, Куда нам идти между этих волн? Кто мы? О чем мечтали? Что отложили на чёрный день? Если сгинем под парусами, Чайки споют нам за упокой, Мы обжигались и мы обжигали, Просто мы люди среди людей. Мое...