Не зря ли я пишу?
Мне нравится писать текст книги. Такое чувство, что не я его пишу, а он ведёт меня за собой. Может, мне суждено только это и сделать в жизни: книгу написать. У меня был такой знакомый, я волонтёром ездил в одно село, там был дом престарелых. И инвалиды там были. И вот этот человек, а было ему 46 уже, он там жил очень долго. В 16 лет он прыгнул с пацанами с моста в реку вниз головой и сломал позвоночник. Руки нормально, а ниже пояса всё отнялось. Пока была жива мать, он жил с ней, а потом...
Читать дальше →
155
11