charmonium

Он искал свой стиль, как ребёнок ищет путь домой. Сначала он пытался быть как другие: носил чужие слова, как слишком большие пальто, и говорил на языках, которых никогда не учил. Он читал книги, как будто в каждой странице пряталась подсказка, и каждый абзац — это карта, которая вела к кладу, но всё время оказывалась неверной. Он писал у окна, когда шёл дождь, и слушал, как капли стучали в стекло, словно кто-то невидимый хотел войти. Иногда казалось, что стиль уже рядом — теплый, как плед,...

Пускай несмелый след на свет слетает, Но каждое движение — мой шаг. И пусть порой строка "застрянет", тает, Я знаю: время стерпит этот знак. Проба пера — не страх, а вдохновенье, Как будто птица бьётся в вышине. Мой труд — не ради мимолётных мнений... А чтобы строки жили... в тишине?