Руслан Стебунов

Грустный матершиник
0
623
0
611

Заходил(-a)

Тема постов
Тэги
Посты · 61
Нажмите Enter для поиска.

Стих

Заметки на полях
Кто не писал дерьма, тот вовсе не писал, А если всё шедевры - нахрена так надо. Ты не узнал, как медленно Дедал, Смотрел, в пучины творческого ада, Когда его творенье-сын на гладь морскую падал. Ты не писал стихи, а просто получал Откуда-то все строки, словно льготы, Как будто ты Икар, что вышел на причал Совсем живой Только безногий, Пришёл в больницу, говоря всем "Я поэт" За инвалидность эту попросил немного: "Тридцать серебреников Хватит на обед, А дальше строчка...
Читать дальше →
+6 181 2

Далеко не самый удачный, но всё-таки стоящий стих

Заметки на полях
Любовь обостряет восприятие жизни, Поэтому я открыл жалюзи́ И девушек вспомнил, что когда-то мне снились, Узнав их в звезде, что взорваться грозит. Любовь не наука. Гранит не грызи. Она в меня смотрит из вечной грязи́. Любовь - тёплый дождь средь июньской жары. Любовь - это плохо, но порой хорошо, Из-за этого даже умудрился забыть, Нахуя я вообще к окну подошёл.
Читать дальше →
+5 164 0

Стих

Заметки на полях
Не облака, а бешеная пена из ртов Живущих на небе безликих уродов Бежала, как стадо трамваев-быков, Вавилоноподобный снести чтобы город, Втоптать его в землю, сжечь своими слезами, Как всякий сжигает неприятную память. Им не нужна твоя помощь, они могут всё сами, Так что пять копеек не получится вставить, Оставь их лучше себе для глаза, А на вторую, надеюсь, накопишь, Надеюсь, увидишь, как умрёт метастаза Из кучи дорог и панельковых скопищ.
Читать дальше →
+3 146 5

Стих

Заметки на полях
Поэтому за занавес пока положим, Чтобы открыть его лишь через три звонка, Где первый звон - готовый подытожить Всю нашу жизнь, спустя века. Второй же звон - не звон, а просто Солнце, Немая звёздочка, скучавшая на мне. А третий звон давно порос коростой, Но все равно трезвонит в тишине. И вот, когда обряд закончен, И звон переродился в жуткий свист, Который занавески открывает ночью, Чтоб посмотреть с твоей квартиры вниз, Туда, где люди спят, обняв асфальты, После попоек, оргий и...
Читать дальше →
+4 139 0

Так сказать трейлер одного моего грядущего произведения

Заметки на полях
На перекрестке, закинув ногу на ногу, я сидел в жаре сухого июньского пыльного дня, спиной опираясь на стену двухэтажного дома. Судя по табличке на нём, он был памятником истории и культуры, но тем не менее в нем был открыт общепит. Я приобнимал теплую гитару с нарисованными на её корпусе чужими черными инициалами. Я зажал три струны и они издали тихий, как крик бабочки, и слышный только мне аккорд, утопавший в шуме машин и потевших прохожих. Я занес руку над струнами, сжимая в пальцах...
Читать дальше →
+4 188 2

Стих

Заметки на полях
Я настроил гитару против себя Натяжением, будто на дыбе, И в жертву принес на алтарь Сексуальным её изгибам Все фаланги, что в фарш превращались, И любивший вращения палец, Ведь казалось, что ноты похожи На ножи́, разрезавшие кожу. А поэзию со всей мочи Я пиздил палкой, ногами и прочим Чтоб строчки Точно Истекали сутью, как негр, Что хлопком мироточил В восемнадцатом веке. Его стегали, Добивались стенаний, А он был черный и мягкий, Как испорченный мандарин, Защищался...
Читать дальше →
+7 173 0

Стих, вполне возможно, на ваше растерзание

Заметки на полях
Тоска... Хоть лезь на стены и еби их языком, Как пламя, извивая то единственное слово, Кусками отгрызая все обои слой за слоем, Чтобы освоить свой просторный душный дом... И чтоб не мерить его шагом стройным, А только шаткой важностью скользить в каюту, Я сладким шёпотом на уши пел кому-то О море сладком, как язык моей любимой... Херак Тоска накрыла с новой силой
Читать дальше →
+14 148 7

Художественный текст "Блокнот"

Заметки на полях
Последняя синяя точка обозначила конец двадцать третьего стиха в моем блокноте с нелепой обложкой. Я обещал подарить его, набитого до отказа стихами, милой подруге на память, но осталась пустая страница, которую я не смогу заполнить, ведь сегодня последний день. Уже вечером она уедет и мы, возможно, больше не увидимся. Но и ладно. Пустая страница - это тоже поэтично. Я подписал кривым подчерком "От Руси с любовью" и положил блокнот в карман джинс, надеясь, что дождь не проникнет сквозь...
Читать дальше →
+4 173 3

Стих

Заметки на полях
Мой голос - кирпичная крошка, От него не спасет даже каска. Мой город - жирнющая точка. Как вопросительный знак в испанском, Он являлся и Омегой и Альфой, Пока он не стал парафином. И он всполыхнул. Дымились канавы, Жгли кожу огни магазинов. Я люблю его, как Поляков из рассказа "Морфий" Любил в бедро колоть чертей из банки, Но у города заместо морфия горе, А вместо бедра, все кто спали на лавках В парках и скверах под грузом неба Беззвездного от вездесущей яркости. Но город,...
Читать дальше →
+3 106 2

Автопортрет

Заметки на полях
От ху́я до пятки (Простите за грубость) Бежит метастаза в виде левой ноги. А в беспорядке извилинных улиц чехардятся стихи, нарезая круги... Двум скворечникам взгляда, смотрящим на блядство, Не надо строить свои тайны и личность, Как строил Да Винчи, изрядно стараясь Вложить что-то большее в Стерео Лизу. А я под тяжёлым, как зима, одеялом Укутал чувства к черта́м другого лица, Я о ней своей нижней губой вспоминаю И с нежностью трескаюсь, будто краска холста.
Читать дальше →
-1 95 0

Стих

Заметки на полях
Как Икар на солнце скоптился, Сгорю и я, если буду пытаться Подкидывать топливо в двигатель птицы, Заполнившей всё грудное пространство. Другая птица торчит из глаза, Как печень гуляки торчит из плеча, Как из Прометея, когда о́н был наказан, Этот орган на радость птицам торчал. Все птицы безумны. Безумие вечно. На всё есть символ, а я, словно шулер, Который карты образов, как икру на нересте, мечет Хоть всё вперёд нас народ греков придумал.
Читать дальше →
-3 117 4

Круглые очки

Самопиар
Я человек в круглых очках. Я родился на улице Герцена, считаю, что всё понимаю, но, на самом деле, не понимаю ничего. А как понимать, когда вокруг только Космос и от этого спасают только круглые очки?! Очки дают мне эти, как их Тритии? Дмитрии? Диоптрии! Но без них интереснее - без них я вижу вещи такими, какие они есть, то есть бесформенными пятнами, набором образов и сгустком энергии. Сначала я пытался пробраться через туман, но сейчас довольно редко надеваю круглые очки, потому что...
Читать дальше →
140 7

Жазз

Самопиар
Хоть ты обосрись, но дважды два равно четыре. Тебя могут переубеждать, доказывать, что это не так, и ты даже можешь поверить, что эта аксиома - чушь. Но на то она и аксиома, что она такая, какая она есть, и хер ты с этим поспоришь. Но эта неоспоримость - это пол беды, ведь вся суть в том, что дважды два - это ещё и константа. И все слова тоже аксиома и константа. Они, как ответ на квадратное уравнение, могут иметь два корня, но эти два икса настолько же монолитны, как и дважды два, хоть к...
Читать дальше →
137 3

Стих

Заметки на полях
Кузнечиков космоса в полях тетрадей и бреда Стаканом сознанья я пытался поймать. Они стрекотали в словах всех Поэтов, Они заставляли меня стрекотать Они налетали на миры саранчой, Плечом выбивали восприятия двери. Они верят, что всё, что творят, - хорошо. А значит, и я с ними верю
Читать дальше →
-7 119 8

Стих

Заметки на полях
Температура слов во мне менялась постепенно. Сначала треск костра и талый снег. Потом от струн фаланги занемели, И начал лезть под кожу самый близкий человек. Потом я стал источником всех нецензурных слов "Сентиментальность" "блять" и "я поэт". Сложил их вместе - и мой стих готов. Вполне обычный выдался четверг.
Читать дальше →
+11 120 4

Рассказ "Цельный"

Самопиар
Он случайно проткнул себе палец чуть ржавой иглой. Не до боли, а так - незаметно. Он даже не шикнул, а продолжил нашивать куски одежды на разноцветное нечто, напоминающее просто полотно, свисающее ему на голые колени. Единственным предметом одежды на нем были трусы, ведь почти вся одежда была вшита в полотно: джинсы, рубашки, носки, подштанники, даже свитер. Стежок Вся его комната была абсолютно упорядочена в своем хаосе, отражающимся в довольно большом зеркале. Второй стежок ...
Читать дальше →
115 0

Слегка сентиментальный стих

Заметки на полях
Сердце толкает локоть левой руки И с силой сжимает чуть синие кисти. Я хотел бы сжимать ими плечи любви, Но я вместо них сжимаю страницы. А нежность, однако, на кончиках пальцев Не видит различий между текстом и танцем Прикосновений, улыбок и взгляда Под ритм дыханья и сердца, что рядом.
Читать дальше →
-2 139 2

Стих

Заметки на полях
Громадные столпы строений прошлой эры. Незыблемые правила. Семь миллиардов душ. Глобальные идеи изменения Вселенной. И повторенье вечное жары и тихих стуж. Пронзительные взгляды давно умерших звёзд. Они плывут, как уплывёт Земля Громадная и синяя, как медный купорос. И где-то в центре я
Читать дальше →
-2 130 2

Первая глава рассказа "Пятна". (Если зацепило, весь рассказ в профиле)

Самопиар
Худой, длинноволосый и, освещенный ещё неубранной гирляндой, я сидел на кухне, оперев голову на руку и поставив одну ногу на табурет, на котором я сижу; подо мной чашка горячего чая, пар от которого бьется мне прямо в лицо, от чего щеки и ресницы слегка запотевают, а за окном темный январский вечер. От окна сильно дует в моё задумчивое тело, склонившееся над столом и одетое только в длинные шорты. Большие хлопья снега падают так медленно, будто кто-то включил вальс, в темп которого они...
Читать дальше →
124 0
Наверх Вниз