воздушное
Как на щеке отпечатан рубец от подушки, так на душе отпечатано, вдавлено детство. Трёшь его пальцем, но шрам неожиданно цепок: он не проходит. Проходит полжизни. Тогда понимаешь: это неважно. Ведь ты — самолётик бумажный, лёгкий летучий непрочный, беспечно невечный. Ветер подхватит — и мир понесётся навстречу светом и цветом, и музыкой сильной и точной. Может, ты крылья собьёшь об углы и о звёзды, может, истреплешь края в листопадах осенних — но у тебя остаётся распахнутый...
Читать дальше →
282
32