Векша

3 465

235 720

2 411

111 980

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 238

Апрельское

Заметки на полях

Небо как мокрая гроздь сирени. Долгие песни ночной воды. Воздух мерцает, дома сереют и в отраженье плывут сады – и утекают от нас навеки, смыты под корень слепым дождём. Капли стекают с бесплотных веток. Тени деревьев заходят в дом. Ищут приюта на светлых стенах, стелятся по полу, по стеклу. Тянутся к свету, как все растенья, льнут к человеческому теплу. Тени деревьев растут на коже под жестяной перестук и плеск, дом превращая в чужой, нехоженый, мокрый насквозь...

Читать дальше →

+23 429 8

Александр Файнберг. Осень 1942-го

Заметки на полях

Тузик мокнет под оградою. А у нас на завтрак – свекла. А у нас окно громадное. Дождик капает на стекла. Подышу и нарисую Точку, точку, запятую. В нашей группе малышовой Все рисуют человечков. А у нас сегодня снова Не топили утром печку. А на улице – пикап. Дождик, дождик, кап-кап-кап. Витька знает стих ...

Читать дальше →

+15 658 2

Александр Файнберг. 1941

Заметки на полях

Поет войну седая медь. Подковы лупят в мостовую. Сомкнуло время жизнь и смерть в нерасторжимом поцелуе. Умолкло даже воронье. Любимая да не обманет. Но машет варежка ее уже вдали, уже в тумане. Ломается осенний лед. И вздох прощальный геликона упасть на землю не дает платку, летящему с балкона.

Читать дальше →

+13 346 2

Некрупный человек

Заметки на полях

Некрупный человек размера S умеренный имеет рост и вес, по улицам неторопливо ходит и проявляет к ценам и погоде умеренный, некрупный интерес. Я обитаю у него внутри, где больше ни души. Покинут город. Я зажигаю ночью фонари, бреду вдоль покосившихся заборов и нахожу за ними пустыри. Мой человек не то чтоб очень плох. Но иногда становится так тошно, что думаю: на той неделе точно какой-нибудь забор пущу на плот и сплавлюсь по мелеющей реке. Сплыву без сожалений,...

Читать дальше →

+48 426 14

Александр Файнберг. "Вечер поэзии"

Заметки на полях

Не помазанники божии, а поэты здесь крестьянские, а поэты здесь рабочие – вологодские и вятские. Не орфеи монотонные. Рубят стих поэты-БАМовцы. Строки шпалами бетонными держат прямо рельсы-замыслы. Здесь уральцы – парни славные. Металлург – вихор на темечке. Коль он плавку дал сверхпланово, то поэму – просто семечки. Косари здесь словно косами с корня слово режут вечное. Ну а если побыл в космосе – тут и думать даже нечего. ...

Читать дальше →

+17 409 6

Чирчик. Многофото

Заметки на полях

Чирчик - маленький чудный городок в получасе езды от Ташкента. Очень уютный, очень зелёный - "лесорубы", свирепствующие в крупных городах, сюда, похоже, почти не добираются. Река Чирчик на взгляд ташкентцев, привыкших к узким каналам, широка до невозможности. На перилах мостов чирчикцы пишут признания в любви, на заборах рисуют граффити. Дома - в основном кирпичные хрущобы и двухэтажные постройки сталинского периода. Кое-где сохранились трогательные советские мозаичные панно. Во дворах,...

Читать дальше →

+36 1 200 17

Александр Файнберг. "Тревога"

Заметки на полях

Всегда – тревога. Никогда – отбой. Ну до чего ж несчастная планета. Ракеты – в небе. Под водой – ракеты. Любимая, что делать нам с тобой? Куда летит он – шарик голубой? Кто нам с тобой поведает об этом? И кто кого потребует к ответу за то, что все окончилось бедой? Ну кто, скажи, признается виновным? Поэт без чина? Молодец чиновный? Иль этот маршал? Или тот солдат? Куда ни глянь – невинные созданья. Но раз никто ни в чем не виноват, нет никому из нас и оправданья.

Читать дальше →

+22 495 6

Александр Файнберг. "Словарик"

Заметки на полях

«Стукач». «Сексот». «Забрали после чистки». «эНКаВэДэ». «Бухаринец». «ГУЛаг». «Слуга капитализма». «Скрытый враг». И «Десять лет без права переписки». «Решенье тройки». «Прихвостень английский». «Антисоветский заговор». «Кулак». «Этап». «Шаг влево». «ВОхра». «Кум». «Барак». «Дадим отпор шпионам-вейсманистам». «Писака чуждый». «К Родине глухарь». «Баланда». «Пайка». «Карцер». «Вертухай». «Конец литературного подонка». «Вперед, индустриальная страна!» Читайте, изумленные...

Читать дальше →

+28 490 10

урючное

Заметки на полях

Лепестки с урючин уносит ветром, но весна останется навсегда. За сто лет и за тридевять километров отодвинуты холода. Не закончится нежная зелень листьев. Тёплый город вечностью опьянён, и земля лепестками с деревьев выстлана до конца времён. Не закончатся ни любовь, ни дружба, в синеве - стрижи, на губах - стихи... Лепестки невесомые ветер кружит. Облетающие лепестки.

Читать дальше →

+17 802 30

Александр Файнберг. Летнее

Заметки на полях

САРАТАН Восточной флейты зной и заунывность. Под солнцем бесконечный солончак. Тень ящерицы в трещину забилась, стоит верблюд с дремотою в очах. А за дувалом стон перепелиный. Там все, как было создано творцом. На свой очаг, что вылеплен из глины, глядит старуха с глиняным лицом. Дом самодельный слеп и скособочен. Жара недвижна с четырех сторон. И замер на стене до самой ночи мой звездный знак – зеленый скорпион. КАРАВАН Солнце твое. Оно...

Читать дальше →

+10 865 35

Александр Файнберг. "5-й проезд Жуковского"

Заметки на полях

Инне Когда я устану, пьяна от весеннего ветра, принеси мне сирени горькую ветку из того переулка, где в небе труба завода, где весна навсегда пригнула заборы. Эта гроздь голубая – бальзам от печали. Припаду к ней губами – и мне полегчает. А когда на душе станет вдруг по-осеннему мглисто, принеси мне охапку опавших пылающих листьев из того переулка, где небо…...

Читать дальше →

+8 748 17

маленькие деревья

Заметки на полях

Маленькие деревья выходят в город. Робко трогают ветками незнакомый воздух. Исподлобья, не поднимая голову, смотрят на взрослых. Мы тоже будем такими же? Будете, куда вы денетесь. Время – главный ингредиент алхимии, к тому же он самый действенный. Многое с вами будет, маленькие деревья: и безводные лета, и холодные зимы. Время вас искалечит прежде, чем вы повзрослеете и больше, чем необходимо. Всякий, кому захочется, криво и неумело станет вас перекраивать по своему...

Читать дальше →

+23 468 18

Александр Файнберг. "Струны"

Заметки на полях

К нам кони шеи гнули. Да степи. Да поля. Да жизнь, судьба и пуля у каждого своя. Да только цокнет камень. Да только вспыхнет зной. Эх, да! Ехали цыгане с ярмарки домой. Нам фонарей полоски, во поле ночлег. Барахло, повозки да скрип ночных телег. Земля с конца до края вся – песня да костер. Да только бьется пламя ...

Читать дальше →

+3 459 4

Зимнее

Заметки на полях

И солнце светит как-то суше. И ветер дует как-то строже. Уже грачи, к зиме вернувшись, загнули, вывернули небо холодной стороной наружу – и начинается ноябрь. Теперь среди ненужных листьев, застелены прозрачной высью, дома покорные стоят. Какая предстоит зима! Я ничего ещё не знаю, но эта музыка сквозная меня научит понимать, и не бояться ничего, и доверять чутью и слову. Научит видеть: мир, что сломан, всегда латают по живому кусками сердца своего. Но до зимы...

Читать дальше →

+22 553 19

Про любовь

Заметки на полях

Когда я бездарно ною, что вовсе меня не любишь, то ты, повернувшись стеною, невозмутимо молчишь – но солнцем дороги устланы, весне улыбаются люди и начинают музыку уличные скрипачи. Как бережно держат ветки тончайшую ткань цветенья, а небо твоё навеки – текучая бирюза. Под ним достаточно ветра, чтоб птицы насквозь летели. Под ним достаточно марта, чтоб слово успеть сказать. Мой старый и нежный город с горячим каменным сердцем, весна твоя кружит голову, а память...

Читать дальше →

+26 481 19

Забываемый город

Заметки на полях

Забываемый город, изменный ландшафт, где смертельно прерывна любая черта. Обходимы все те, кто не может дышать, не желает терпеть, не умеет считать. Карту города пряча в сыром рукаве, проходи по столице, не глядя наверх. Ты не смотришь домам и деревьям в глаза. Ты не можешь ни слова в защиту сказать. Остаются молчать за твоею спиной (и назад не смотри, и руки не тяни) незнакомая улица, край неродной, пни чинар в отболевшей фантомной тени.

Читать дальше →

+15 581 18

Александр Файнберг. "Весёлая баллада"

Заметки на полях

А. Кедрину Голодный художник рисует жаркое. И кисть, как шумовка, поет под рукою, когда помидоры кармином он кроет и сажею мажет горячий казан. В картине под соусом мясо дымится. Он краску на мясо кладет, как горчицу. Пылает морковка, лучок серебрится. И это приятно голодным глазам. А сытый художник, скорбя и горюя, белилами пишет пустые кастрюли. И с кремом жуя заварные рогули, он старый сухарь на столе создает. ...

Читать дальше →

+25 594 15

Летом

Заметки на полях

Летом хозяйки выносят чистить на пустырь между четырёхэтажек чёрные, закопчённые казаны в коросте горелого жира. Перевернув, ставят на кирпичи. Снизу разводят огонь. В дело идут старые тетрадки детей, обломки ящиков из-под фруктов, сухие ветки чинар, сбитые летней грозой, расколовшиеся от удара об асфальт, словно стеклянные. Огонь разгорается, лижет казан изнутри, раскаляет донце, смотрящее в небо. Дети подходят глядеть, их отгоняют, чтобы не обожглись. Лето, безветрие, ...

Читать дальше →

+23 388 10

Александр Файнберг. "Город милый..."

Заметки на полях

Город милый. Голубая бездна. Первая улыбка и слеза. Над провалом черного подъезда светится зеленая лоза. В летнем небе над железной крышей Генкин свист гоняет голубей. Я не знаю, где еще увижу переулок ближе и родней. Что еще однажды и навеки? Только звезды. Звезды и луна. Дом снесли. Но светятся меж веток вечерами два родных окна. Светятся безропотно, устало. Ждут меня, не гаснут на весу. Где б меня по свету ни мотало, умирать сюда я приползу.

Читать дальше →

+17 554 7

балконное

Заметки на полях

Лишь один балкон в том доме не заложен кирпичом. Он открыт навстречу лету, звонким солнцем освещён, привечает робких горлиц и отчаянных стрижей на восьмом, на поднебесном, предпоследнем этаже. Только с этого балкона – вид на город до краёв. Только здесь горячий ветер так смеётся и поёт. В синем небе, белом свете кто-то вечность отворил. Хорошо стоять поэту с сигаретой у перил. Хорошо ловить губами торопливые слова. Хорошо на жарком небе белым дымом рисовать. И стоять, стоять у...

Читать дальше →

+16 853 47

Наверх Вниз