Векша

6 540

226 973

5 767

107 804

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 228

Ночное

Заметки на полях

К полуночи всё наконец утихло. Луна идёт одна сквозь пустыри, и чёрная беззвучная пластинка без остановки крутится внутри. Когда-нибудь, когда запустят титры, как эта ночь покажется легка. Красивая ведь, в сущности, картинка – особенно теперь, издалека.

Читать дальше →

+10 312 2

Про птичку

Заметки на полях

Тот брусок, о который ты правишь нож, ежегодно стирается на миллиметр. Птичка вечности занята, всё сама. Слово ждёт, когда ты его поймёшь. Снова ждёт, пока ты найдёшь размер. Нож готов шелуху снимать. Вьётся полупрозрачная кожура. Облетает сегодня, за ним – вчера, Тридцать восемь прожитых лет. И белеет будущее в руке – есть, куда отправиться налегке. А всего остального – нет.

Читать дальше →

+25 298 6

Горы для Лидии

Оффтопик

Фотографии гор в окрестностях Ташкента (дорога на Бельдерсай, Чарвак, Ходжикент). Специально для Лидии Дударевой ))

Читать дальше →

+28 491 14

Вампиры в детском творчестве

Оффтопик

Обнаружила на днях во дворе. Это, надо полагать, прекрасная вампирская дева. Можно бы поворчать, что в наше время дети рисовали принцесс, а не всякую зубастую нечисть, но не буду. Вампир определённо интереснее, чем принцессы.

Читать дальше →

+68 723 40

Гаражное

Заметки на полях

Ломают гаражи. Соседи носят вещи. Проходит целый день и наступает вечер, а люди всё снуют с коробками в руках. Являются на свет расшатанная мебель, и доски, и стекло, и свет вечерний меркнет, а рухлядь в гаражах не кончится никак. Очнулись фонари и распустили тени. Ночь – тёплая река, неспешное теченье, и участковый прочь бредёт от суеты, устав взирать весь день на тщетность накопленья. Грустит большой казан в подъезде на ступенях. Грустит пустой баллон. Так погрусти и ты. ...

Читать дальше →

+20 297 4

Александр Файнберг. "Баллада о поэте"

Заметки на полях

Чеканя строгие размеры и не теряя чувства меры в хаосе образов и рифм, поэт любил слагать сонеты, но с пляжей озорные ветры, влетая в форточку поэта, мешали выбрать нужный ритм. Курорт у моря бил баклуши. Поэт искал желанной суши. Он зажимал руками уши. Но море – море. И оно взор от бумаги отрывало. Манило. Мучило. Терзало. И лез поэт за одеялом. И занавешивал окно. Средь бела дня включая лампу, слагал он трепетно и плавно, в лопатках чуя два крыла. Строка к строке...

Читать дальше →

+6 419 0

Город. Лето

Заметки на полях

Мой светлый храм многоэтажный, асфальт и белая земля и неба тянущая тяжесть - как эти пыльные пейзажи во мне отчаянно болят. Всего-то улица под солнцем, где ровно тридцать пять в тени, домов подтаявшие соты - и в сотый раз или двухсотый здесь ничего не изменить. Но сквозь расшатанные плиты, бетон, неон, дорожный шум течёт какой-то свет размытый. Ещё не всё в тебе убито. Ещё немного подышу.

Читать дальше →

+33 413 9

Александр Файнберг. "Рвут океан тройные кили..."

Заметки на полях

Рвут океан тройные кили. Им три отчизны – не беда. Но мы такие, мы такие – единожды и навсегда. В дом пирога не завлекает подкова, вбитая в порог. Такое счастье. Жизнь такая. И мы ей тоже не пирог. Но стерегут траву и камень след матери и след отца. Такая твердь. Трава такая. Такие судьбы и сердца. Из детства вылетевший чижик. Свистулька. Перышко мое. Без нас и не взгрустнет Отчизна, а мы подохнем без нее.

Читать дальше →

+11 374 4

Белый и чёрный

Заметки на полях

Белый и чёрный тутовник растут у дороги - вдоль тротуара, неловко, почти на пути. Ягоды спеют и падают прямо под ноги - не обойти. Люди шагают по ягодам, давят подошвами. Белое с чёрным - на плитке, траве, на земле. Люди вступают под ветки, как будто под дождь, и как не жалеть? В этой стране, где прохожий всегда поднимает хлеб, что нечаянно выпал из детской руки, ходят по ягодам, ходят по ягодам в мае воле свой вопреки. Липнут сандалии, плитка темнеет от сока. Ягода,...

Читать дальше →

+20 321 6

Александр Файнберг. "Здесь и просторно, и высоко..."

Заметки на полях

Здесь и просторно, и высОко. И к чайхане на берегу сбегают мазанки поселка и замирают на бегу. Чайханщик горд самим собою. Постиг он звездные миры. Восходит в небо голубое зеленый свет от пиалы. Собака дремлет под навесом. И с вечной думой о земном, присев на корточки, невестка разводит дым под казаном. Здесь те же ниши, те же плошки. И в центре низкого стола ложится свежая лепешка. Она по-прежнему кругла. Все моей памяти знакомо. В снегу вершины. Этот быт. ...

Читать дальше →

+12 677 7

Апрельское

Заметки на полях

Небо как мокрая гроздь сирени. Долгие песни ночной воды. Воздух мерцает, дома сереют и в отраженье плывут сады – и утекают от нас навеки, смыты под корень слепым дождём. Капли стекают с бесплотных веток. Тени деревьев заходят в дом. Ищут приюта на светлых стенах, стелятся по полу, по стеклу. Тянутся к свету, как все растенья, льнут к человеческому теплу. Тени деревьев растут на коже под жестяной перестук и плеск, дом превращая в чужой, нехоженый, мокрый насквозь...

Читать дальше →

+23 378 8

Александр Файнберг. Осень 1942-го

Заметки на полях

Тузик мокнет под оградою. А у нас на завтрак – свекла. А у нас окно громадное. Дождик капает на стекла. Подышу и нарисую Точку, точку, запятую. В нашей группе малышовой Все рисуют человечков. А у нас сегодня снова Не топили утром печку. А на улице – пикап. Дождик, дождик, кап-кап-кап. Витька знает стих ...

Читать дальше →

+15 569 2

Александр Файнберг. 1941

Заметки на полях

Поет войну седая медь. Подковы лупят в мостовую. Сомкнуло время жизнь и смерть в нерасторжимом поцелуе. Умолкло даже воронье. Любимая да не обманет. Но машет варежка ее уже вдали, уже в тумане. Ломается осенний лед. И вздох прощальный геликона упасть на землю не дает платку, летящему с балкона.

Читать дальше →

+16 298 2

Некрупный человек

Заметки на полях

Некрупный человек размера S умеренный имеет рост и вес, по улицам неторопливо ходит и проявляет к ценам и погоде умеренный, некрупный интерес. Я обитаю у него внутри, где больше ни души. Покинут город. Я зажигаю ночью фонари, бреду вдоль покосившихся заборов и нахожу за ними пустыри. Мой человек не то чтоб очень плох. Но иногда становится так тошно, что думаю: на той неделе точно какой-нибудь забор пущу на плот и сплавлюсь по мелеющей реке. Сплыву без сожалений,...

Читать дальше →

+48 372 14

Александр Файнберг. "Вечер поэзии"

Заметки на полях

Не помазанники божии, а поэты здесь крестьянские, а поэты здесь рабочие – вологодские и вятские. Не орфеи монотонные. Рубят стих поэты-БАМовцы. Строки шпалами бетонными держат прямо рельсы-замыслы. Здесь уральцы – парни славные. Металлург – вихор на темечке. Коль он плавку дал сверхпланово, то поэму – просто семечки. Косари здесь словно косами с корня слово режут вечное. Ну а если побыл в космосе – тут и думать даже нечего. ...

Читать дальше →

+17 356 6

Чирчик. Многофото

Заметки на полях

Чирчик - маленький чудный городок в получасе езды от Ташкента. Очень уютный, очень зелёный - "лесорубы", свирепствующие в крупных городах, сюда, похоже, почти не добираются. Река Чирчик на взгляд ташкентцев, привыкших к узким каналам, широка до невозможности. На перилах мостов чирчикцы пишут признания в любви, на заборах рисуют граффити. Дома - в основном кирпичные хрущобы и двухэтажные постройки сталинского периода. Кое-где сохранились трогательные советские мозаичные панно. Во дворах,...

Читать дальше →

+36 1 116 17

Александр Файнберг. "Тревога"

Заметки на полях

Всегда – тревога. Никогда – отбой. Ну до чего ж несчастная планета. Ракеты – в небе. Под водой – ракеты. Любимая, что делать нам с тобой? Куда летит он – шарик голубой? Кто нам с тобой поведает об этом? И кто кого потребует к ответу за то, что все окончилось бедой? Ну кто, скажи, признается виновным? Поэт без чина? Молодец чиновный? Иль этот маршал? Или тот солдат? Куда ни глянь – невинные созданья. Но раз никто ни в чем не виноват, нет никому из нас и оправданья.

Читать дальше →

+22 444 6

Александр Файнберг. "Словарик"

Заметки на полях

«Стукач». «Сексот». «Забрали после чистки». «эНКаВэДэ». «Бухаринец». «ГУЛаг». «Слуга капитализма». «Скрытый враг». И «Десять лет без права переписки». «Решенье тройки». «Прихвостень английский». «Антисоветский заговор». «Кулак». «Этап». «Шаг влево». «ВОхра». «Кум». «Барак». «Дадим отпор шпионам-вейсманистам». «Писака чуждый». «К Родине глухарь». «Баланда». «Пайка». «Карцер». «Вертухай». «Конец литературного подонка». «Вперед, индустриальная страна!» Читайте, изумленные...

Читать дальше →

+31 437 10

урючное

Заметки на полях

Лепестки с урючин уносит ветром, но весна останется навсегда. За сто лет и за тридевять километров отодвинуты холода. Не закончится нежная зелень листьев. Тёплый город вечностью опьянён, и земля лепестками с деревьев выстлана до конца времён. Не закончатся ни любовь, ни дружба, в синеве - стрижи, на губах - стихи... Лепестки невесомые ветер кружит. Облетающие лепестки.

Читать дальше →

+17 731 30

Александр Файнберг. Летнее

Заметки на полях

САРАТАН Восточной флейты зной и заунывность. Под солнцем бесконечный солончак. Тень ящерицы в трещину забилась, стоит верблюд с дремотою в очах. А за дувалом стон перепелиный. Там все, как было создано творцом. На свой очаг, что вылеплен из глины, глядит старуха с глиняным лицом. Дом самодельный слеп и скособочен. Жара недвижна с четырех сторон. И замер на стене до самой ночи мой звездный знак – зеленый скорпион. КАРАВАН Солнце твое. Оно...

Читать дальше →

+10 777 35

Наверх Вниз