Векша

4 030

235 710

2 391

111 935

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 238

воскресные дни

Заметки на полях

Открываются двери вверх. Загорается чистый свет. Объявляют взлёт. Отстегните свои ремни, говорят они. Сбросьте цепи, не прячьте больше глаза в тени – наступают воскресные дни. Навсегда, может быть – но как минимум, до зимы. Время, данное нам взаймы, утекло в слова. Ухитрились всё, включая себя, забыть – что ж, зато теперь больше нечего забывать. Мы ещё успеваем сделать глубокий вдох перед тем, как проверить, выдержит или нет тонкий, шаткий небесный лёд.

Читать дальше →

+15 329 0

вместо фотографий

Личное

* Люди бросают монетки в воду, чтобы вернуться. Дно Невы – в сплошной металлической чешуе. Серебро и медь. Дно Невы – металлический змей. Терпеливый. Ожидающий. Конечно, они вернутся. * Эскалатор на Чернышевской – практически бесконечен. Пассажиры на нём поворачиваются друг к другу лицом – говорить, обняться, поцеловаться. Время есть. Нам ещё – глубоко. * Чёрные ангелы существуют. Крылья всё так же остры – свидетельствую. Никогда в них не верила. Думала, поэтический...

Читать дальше →

+65 844 24

Август

Заметки на полях

Август уже рассыпается на облака и листья. Прошлое из костей вымывается, словно кальций. Время потерь, с которыми неизбежно смиришься, даже если при этом чему-то придётся сломаться. Умерло - значит, раньше всё-таки было живым. Тоже неплохо для мира из пластика и картона. Лето плетёт косичку из пыльной сухой травы, чтоб заложить на осени мой маленький однотомник.

Читать дальше →

+21 566 14

Швейное

Заметки на полях

Сорок лет всё об одном: где мой выход, где мой дом? Если я уже не птица - тяжела, плотна, темна, - как мне родине присниться из-под неба, из-под дна? Где другая сторона? Выходи под звёзды в полночь. Ничего-то ты не помнишь, кроме старого пароля для залётных патрулей. Ты - чужое, но живое, и притянуто тобою небо лёгкое к земле. Тут стежок и там стежок - небо ближе на шажок. Развернулось звёздным свитком, только слов не разберу. Снова приняло в игру. А натянутую нитку ...

Читать дальше →

+19 376 5

Оптимистичное

Заметки на полях

В мутной пыльной синеве, сплошь заляпанной рекламой, лето раскалённым храмом медленно взмывает вверх. С белой каменной земли, сонным воздухом дыша - золотой воздушный шар, голубые корабли. Лето, плотное, как плод, обрастая жаркой плотью, над дорогами восходит, над каналами плывёт. Выше, выше, погляди - разгоняя птичьи стаи, сорвалось - и улетает. Половина позади.

Читать дальше →

+26 465 12

Пыльное

Заметки на полях

Весь июль перемолот в пыль. Проступает соль. По утрам в лицо – раскалённое колесо. Дни бегут, как бараны по краю дороги – гурьбой, трусцой, и белёсый горячий ветер течёт с ленцой. Выгибается лето – гудящий железный мост. На изнанке ночь и непрочные сны темны. В запылившемся небе – не больше десятка звёзд. Все мои, потому что другим они не нужны.

Читать дальше →

+31 577 21

Снова гаражное

Заметки на полях

С тех пор, как разобрали гаражи, повсюду бродит брошенная мебель: какие-то разрозненные стулья, какие-то пустые сундуки… Шкафы лежат на сломанной спине. Прибилась к детям чья-то табуретка и временно работает столом. На пустыре два старых красных кресла блуждают неприкаянно в пыли. То забредут на детскую площадку, то снова ждут у бывших гаражей, где голые фундаменты и мусор, где, господи, настолько никого, что даже кресла кажутся живыми.

Читать дальше →

+24 425 12

Чилля, июль

Заметки на полях

Солнце тает на небесной сковородке. Шестьдесят горячих дней до сентября. Мне бы тоже лечь на дно подводной лодкой, но в стране моей повывелись моря. Под сияющей и плавящейся бездной дни идут, как голубые поезда. Я в чиллю побуду лодкой – поднебесной. Только небо не отнимут никогда.

Читать дальше →

+28 588 16

Александр Файнберг. "Вдали качнулась яхта на ветру..."

Заметки на полях

Вдали качнулась яхта на ветру. Волна чуть плещет на песок и гальку. И женщина красивая, нагая идёт вдоль побережья поутру. Она в Москве растрачивала пыл по временным общагам и баракам, пока лихой араб из эмиратов её на всякий случай не купил. Швыряет снег российская метель на окна банков, на щиты рекламы. И на Тверской у баров дрогнут дамы, в надежде выжить кинувшие Тверь. Пока, вцепившись намертво в Москву, они с ней делят пьянки и разбои, дельфин играет...

Читать дальше →

+5 390 2

Фрай в цвете

Оффтопик

В новой книге Фрая ("Тяжёлый свет Куртейна. Жёлтый") спрятана прелестная игрушка: в названии каждой части имеется какой-нибудь цвет, а рядом приткнулось цифровое обозначение этого цвета. Можно загнать код в Фотошоп и убедиться, что иногда результат совпадает с тем, что написано, а иногда - что не совпадает. К примеру, "луч ярко-жёлтого цвета", "луч цвета серы" и "луч цвета палой листвы" - очень даже. А "луч цвета золотого тумана" и "луч цвета зелёного сияния" - ни фига. Возможно, в этом...

Читать дальше →

+23 604 10

Ночное

Заметки на полях

К полуночи всё наконец утихло. Луна идёт одна сквозь пустыри, и чёрная беззвучная пластинка без остановки крутится внутри. Когда-нибудь, когда запустят титры, как эта ночь покажется легка. Красивая ведь, в сущности, картинка – особенно теперь, издалека.

Читать дальше →

+10 359 2

Про птичку

Заметки на полях

Тот брусок, о который ты правишь нож, ежегодно стирается на миллиметр. Птичка вечности занята, всё сама. Слово ждёт, когда ты его поймёшь. Снова ждёт, пока ты найдёшь размер. Нож готов шелуху снимать. Вьётся полупрозрачная кожура. Облетает сегодня, за ним – вчера, Тридцать восемь прожитых лет. И белеет будущее в руке – есть, куда отправиться налегке. А всего остального – нет.

Читать дальше →

+25 347 6

Горы для Лидии

Оффтопик

Фотографии гор в окрестностях Ташкента (дорога на Бельдерсай, Чарвак, Ходжикент). Специально для Лидии Дударевой ))

Читать дальше →

+28 540 14

Вампиры в детском творчестве

Оффтопик

Обнаружила на днях во дворе. Это, надо полагать, прекрасная вампирская дева. Можно бы поворчать, что в наше время дети рисовали принцесс, а не всякую зубастую нечисть, но не буду. Вампир определённо интереснее, чем принцессы.

Читать дальше →

+68 784 40

Гаражное

Заметки на полях

Ломают гаражи. Соседи носят вещи. Проходит целый день и наступает вечер, а люди всё снуют с коробками в руках. Являются на свет расшатанная мебель, и доски, и стекло, и свет вечерний меркнет, а рухлядь в гаражах не кончится никак. Очнулись фонари и распустили тени. Ночь – тёплая река, неспешное теченье, и участковый прочь бредёт от суеты, устав взирать весь день на тщетность накопленья. Грустит большой казан в подъезде на ступенях. Грустит пустой баллон. Так погрусти и ты. ...

Читать дальше →

+20 346 4

Александр Файнберг. "Баллада о поэте"

Заметки на полях

Чеканя строгие размеры и не теряя чувства меры в хаосе образов и рифм, поэт любил слагать сонеты, но с пляжей озорные ветры, влетая в форточку поэта, мешали выбрать нужный ритм. Курорт у моря бил баклуши. Поэт искал желанной суши. Он зажимал руками уши. Но море – море. И оно взор от бумаги отрывало. Манило. Мучило. Терзало. И лез поэт за одеялом. И занавешивал окно. Средь бела дня включая лампу, слагал он трепетно и плавно, в лопатках чуя два крыла. Строка к строке...

Читать дальше →

+6 470 0

Город. Лето

Заметки на полях

Мой светлый храм многоэтажный, асфальт и белая земля и неба тянущая тяжесть - как эти пыльные пейзажи во мне отчаянно болят. Всего-то улица под солнцем, где ровно тридцать пять в тени, домов подтаявшие соты - и в сотый раз или двухсотый здесь ничего не изменить. Но сквозь расшатанные плиты, бетон, неон, дорожный шум течёт какой-то свет размытый. Ещё не всё в тебе убито. Ещё немного подышу.

Читать дальше →

+33 460 9

Александр Файнберг. "Рвут океан тройные кили..."

Заметки на полях

Рвут океан тройные кили. Им три отчизны – не беда. Но мы такие, мы такие – единожды и навсегда. В дом пирога не завлекает подкова, вбитая в порог. Такое счастье. Жизнь такая. И мы ей тоже не пирог. Но стерегут траву и камень след матери и след отца. Такая твердь. Трава такая. Такие судьбы и сердца. Из детства вылетевший чижик. Свистулька. Перышко мое. Без нас и не взгрустнет Отчизна, а мы подохнем без нее.

Читать дальше →

+11 428 4

Белый и чёрный

Заметки на полях

Белый и чёрный тутовник растут у дороги - вдоль тротуара, неловко, почти на пути. Ягоды спеют и падают прямо под ноги - не обойти. Люди шагают по ягодам, давят подошвами. Белое с чёрным - на плитке, траве, на земле. Люди вступают под ветки, как будто под дождь, и как не жалеть? В этой стране, где прохожий всегда поднимает хлеб, что нечаянно выпал из детской руки, ходят по ягодам, ходят по ягодам в мае воле свой вопреки. Липнут сандалии, плитка темнеет от сока. Ягода,...

Читать дальше →

+20 370 6

Александр Файнберг. "Здесь и просторно, и высоко..."

Заметки на полях

Здесь и просторно, и высОко. И к чайхане на берегу сбегают мазанки поселка и замирают на бегу. Чайханщик горд самим собою. Постиг он звездные миры. Восходит в небо голубое зеленый свет от пиалы. Собака дремлет под навесом. И с вечной думой о земном, присев на корточки, невестка разводит дым под казаном. Здесь те же ниши, те же плошки. И в центре низкого стола ложится свежая лепешка. Она по-прежнему кругла. Все моей памяти знакомо. В снегу вершины. Этот быт. ...

Читать дальше →

+12 751 7

Наверх Вниз